Sentimento Implícito

A solução é educação! (Anne Crystie)

2011-10-29T19:59:00.002-02:00

A solução é educação!

Escrito por Anne Crystie.

"Abaixo a modéstia, digo como a cantora de Raio da Silibrina que: 'a solução é educação, para evoluir essa nação!'"

Pode parecer inusitado, mas a inspiração primeira para as palavras que hoje aqui escrevo não veio dos murmurinhos sobre evasão e muito menos da medicalização da diversidade na escola. É um entusiasmo fruto do gingado do forró, filho de uma companhia que, há uns dez anos atrás, talvez, remexia os casais animados questionando onde estaria a ordem e o progresso de nossa bandeira.

As práticas educacionais que me formaram por hora têm me intrigado imensamente. Não que eu não tenha conhecido ótimos educadores e aprendido a ler e escrever no tempo certo. Longe disso! Sou grata, inclusive, por ter tido professores-pessoas que me apresentaram para além da raiz quadrada de oitenta e um, a possibilidade que eu tenho de negar toda a matemática, caso assim me apeteça.

O incômodo que me acomete, fora todas as inconsistências que poderíamos citar, uma por uma, em relação às políticas educacionais brasileiras, gira em torno dos processos avaliativos vigentes que, audaciosamente, classificam não só os alunos, como toda a população brasileira, em aptos ou não aptos a rodada de dados seguintes. Aproveitando-me do que tem repetido a moça na televisão nos últimos dias, pela proximidade do Exame Nacional do Ensino Médio – ENEM: “o caminho mais democrático” para ter passe livre a qualquer coisa que envolva educação no país não me parece nada popular.

No curso de Psicologia, nos livros de poesia e nas batalhas da vida diária nos deparamos inocentemente com uma indagação chamada “subjetividade”. E aí que os professores têm que acompanhar os ritmos de cada criança numa sala de quarenta, os coordenadores distribuir simpatias de acordo com as classes matutinas, vespertinas e noturnas e os diretores valorizar e criticar o que as crianças, os professores e os coordenadores têm de melhor e de pior, respectivamente. Afinal, que qualidade de subjetivo os modelos de avaliação que nos nivelam resguardam?

Dona Maria, que mora há muitos quilômetros do centro da cidade, prepara chás farmacêuticos como ninguém e é capaz de olhar o céu indicando as horas e o clima que estão por vir. Zezinho, duas ruas depois do centro, pega nos livros de vez em quando, ajuda o pai consertando bicicletas, entende de mecânica de carros aos dez anos e teatraliza de forma encantadora um grande cientista. Antônio, mora em outra cidade do interior, recém-formado em Medicina, passou no vestibular em uma boa colocação e ainda decide o que fazer da residência. Quem está presente, mestre? Ou quem leva nove na arguição de geografia?

Saber ou não saber perpassa por um processo de ensino-aprendizagem muito mais complexo e completo do que podemos analisar em nossos mapas pedagógicos. E por assim dizer, coagir que os filhos da Dona Maria, os irmãos do Zezinho e os pais de Antônio levem cinco horas a marcar “xises” numa folha azul não mede as suas capacidades e lutas para adentrar a qualquer sistema público ou privado de ensino.

Ter educação, diferente de ser controlado, requer para tirar a prova mais que dois dias a cada ano e grande pecado é cometido com aqueles que precisam repetir a sabatina no ano que vem. Ou invés disso, é preciso que os caras lá de cima ampliem as estratégias e vagas democráticas, como dizem, e não que nós, do primeiro emprego aqui embaixo, joguemos na loteria por um reconhecimento público de merecimento e esforço.

Abaixo a modéstia, digo como a cantora de Raio da Silibrina que: “a solução é educação, para evoluir essa nação!” Que todos nós sejamos preparados para reconhecer a sabedoria que é do outro, estimando o conhecimento que é nosso e afrontando o que já está dado por espaço àquilo que não se aprende nas aulinhas de inglês. Uma reeducação como tarefa de casa a todos, para que as subjetividades sejam respeitadas e cada um tenha direito a desfrutar de sua devida carteira nas salas de aula que é o nosso país.

Jornal Página Revista

Outubro de 2011

(Realidade)

2011-08-26T03:55:00.001-03:00

À minha grande amiga Aline,

por ela acreditar nas cabeças quadradas.

Realidade

2011-08-26T03:53:00.000-03:00

À Maturana,

por suas reverberações geniais.

Prazer e lazer: semelhanças e controvérias (Anne Crystie)

2011-08-23T00:04:00.000-03:00

Prazer e lazer: semelhanças e controvérsias

Escrito por Anne Crystie.

"O locutor, com sua voz tentadora e sensual, falou em 'prazer e lazer'. E, claro, meus receptáculos críticos começaram a trabalhar."

Num desses movimentos automáticos que fazemos quando entramos no carro, ligaram o rádio. Não me interessei por saber o que haviam sintonizado e muito menos se sintonia havia entre as palavras do locutor e os anseios dos ouvintes atentos. Apenas ouvi. Fui tão automática quanto o rádio ligado!

Dentre tantas discussões que a mídia auditiva é capaz de provocar, naquele dia, um par de substantivos, unidos por uma conjunção, tirou-me da passividade preguiçosa. O locutor, com sua voz tentadora e sensual, falou em “prazer e lazer”. E, claro, meus receptáculos críticos começaram a trabalhar.

Há muito que se discute acerca do prazer – mais do que sobre o lazer, inclusive. Um casal clichê nas aulas de psicologia das organizações, nas planilhas de recrutamento e seleção dos administradores ou mesmo nas agendas sempre lotadas do trabalhador sonhador mensalista que sai de casa às sete da manhã: prazer e lazer. O que aproxima e distancia ter lazer de ter prazer e vice-versa?

Uma infinidade de pensadores da vida encheriam jornais de definições de prazer e/ou de lazer. Mas, para ser curta como os nossos fins de semanas de lazer, o prazer é aquilo que proporciona o bem-estar do organismo e da própria vida, eu diria. É o amolecimento que dura milésimos de segundo quando tomamos um sorvete da fruta desejada ou a água que nos enche os olhos ao assistirmos a um filho levantar o diploma da faculdade. Ter prazer, suas conceituações, limitações, exemplificações, é tudo o que você viveu até aqui que te fez sorrir com o corpo e com a alma – independente do que venha a ser a alma.

Lazer, do latim licere, significa tempo livre, vagar, ócio. Do brasileiro, sábados, domingos e feriados, significa tudo que não é dever; os passatempos que procuramos nas horas vagas ou os piqueniques que fazemos para extravasar o estresse acumulado pelas obrigações cumpridas e para recarregar as energias requeridas pela próxima segunda-feira. Os barzinhos para onde vamos; as piscinas e a casa da vovó.

Além da rima, prazer e lazer são palavras que vivencialmente têm se assemelhado em significado. Somos empurrados a pensar que tudo que é lazer nos dar prazer e que só se tem prazer nos momentos de lazer. No entanto, há controvérsias. Prazer e lazer não são sinônimos! Por mais que a nossa cultura faça parecer, eles não substituem um ao outro.

Pimentel, numa de suas reflexões cariocas, contemplou-me imensamente quando afirmou que “o prazer não está em dedicar um tempo programado para o ócio. O prazer é residente. Está dentro de nós, na maneira como a gente se relaciona com o mundo.” Não é preciso que os domingos de sol nasçam ou as baladas de sábado à noite aconteçam para, pois ter prazer está nas pequenas e todas as coisas; no desfrute que fazemos delas.

Por mais difícil que seja compreender para alguns, no trabalho ou no estudo, quando menos temos tempo livre ou ócio, o prazer pode está presente. Ele está em nós! Está em sentir; em tudo o que fazemos atendendo aos pedidos de nós mesmos.

Já o lazer, ele não é causa: é consequência. Resultado das nossas vontades de estar em paz, de querer bem a nós mesmos. Ter lazer é buscar prazer e não o contrário. Na sociedade moderna há muito lazer e pouco prazer, como colocou a escritora Chantal Thomas. E isso porque perdemos tempo buscando o prazer nas coisas, enquanto deveríamos tentar descobri-lo em nós. Perpassamos as horas reclamando da ausência de lazer na cidade, quando nada é lazer se não for prazer primeiro.

Ainda mais legal do que unir o útil ao agradável, é unir o agradável ao agradável. (Ruy Castro) Vivamos o prazer nas horas de lazer e também quando não tivermos tempo para nada. Se algum dia formos capazes de preencher a vida com coisas que nos dão prazer, acredite, os sábado, domingos e feriados serão indispensáveis, pois serão todos os dias! E assim, desejo-lhe que tenha lazer e prazer. Mas que o prazer venha antes, nas horas vagas e nas ocupadas.

Jornal Página Revista

Agosto de 2011

Sobre barrigas (Alexander Lowen)

2011-08-15T02:12:00.000-03:00

"Deixar a barriga solta parece ofender especialmente as mulheres. Consideram-se desleixo, sentem-se pouco atraentes. Sua imagem de beleza feminina é a da coelhinha da Play-boy, com barriga rigidamente contraída para dentro e o busto projetado à frente. Supõe-se que isto seja sexualmente excitante para os homens. Talvez o seja para alguns, para aqueles que têm medo de, ou são repelidos por uma mulher com barriga na qual vêem a figura da mãe. Entretanto, a barriga é indicativa de uma mulher madura: e a sua ausência, a de uma menina adolescente. O apelo sexual de uma adolescente existe para um adolescente (seja qual for sua idade), não para um homem.

O fato é que a barriga 'chupada' intercepta todas as sensações sexuais pélvicas, aquelas deliciosas sensações de amolecimento e entrega que transformam o sexo, de mero desempenho e descarga, em expressão de amor. O que na realidade muitas mulheres sentem ao deixar a barriga solta, é que isto é sexual demais. Soltar, 'desleixar' significa perder e perder implica em mulher perdida. Na época vitoriana, as mulheres usavam espartilho para conter sua sexualidade; elas não podiam, literalmente, ser vistas como mulheres perdidas. Apesar de havermos rejeitado o espartilho físico, adotamos o psicológico, que é até mais eficaz pois não pode ser retirado quando o desejamos."

Alexander Lowen,

em seu livro Exercícios de Bioenergética.

Amadurecer é adaptar-se! (Anne Crystie)

2011-06-28T15:43:00.000-03:00

Amadurecer é adaptar-se!

Escrito por Anne Crystie.

"Amadurecer é adaptar-se com delicadeza às novas praças que o mundo tem a oferecer! É enxergar os livros empoeirados na estante como atemporais e vislumbrar a magia do alvorecer com o poder e a beleza da juventude. Quanto mais velhos ficamos, mais diferentes somos."

Um fenômeno que, em particular, me chama bastante atenção é o modo como o tempo perpassa o nosso desenvolvimento. Todos os dias, quando nos levantamos ou nos deitamos, já não somos mais os mesmos. As mãos parecem mais enrugadas ou os olhos de brilho mais intenso: envelhecemos e, por vezes, estamos mais cheios de vida.

Da sala de estar de casa ao saquinho de leite na padaria, são exigidos de nós infindos modos de estar no mundo. Garfos para peixes, bolos e camarões, outros, meio tortos, para brincar de aviãozinho e já não sabemos que talher escolher para fotografia de nosso personagem preferido conforme as ocasiões.

Com a dinâmica acelerada da tecnologia e o modo como todos os dias a roda é reinventada, é preciso que estejamos cada vez mais aptos a selecionar os garfos, as funções no celular, as músicas no rádio, o programa preferido na TV e mesmo com que cara olhamos as mudanças que moram ao lado, se quisermos acompanhar com saúde a rotação do universo.

Um psiquiatra alemão chamado Erik Erikson, responsável pela constituição de uma teoria sobre o desenvolvimento psicossocial humano, atenciosamente e, por que não dizer, poeticamente, nos disse que a maturação do homem se expressa pelas formas como ele sabiamente aprende a lidar com o movimento continuado das coisas que estão ao seu redor. São as pessoas que vêm e vão, as alegrias que partem e as tristezas que ficam, os novos números na agenda digital, os hits que já não são, ou são, bossa nova e rock and roll...

Amadurecer é adaptar-se com delicadeza às novas praças que o mundo tem a oferecer! É enxergar os livros empoeirados na estante como atemporais e vislumbrar a magia do alvorecer com o poder e a beleza da juventude. Quanto mais velhos ficamos, mais diferentes somos. E são nessas diferenças que estão as qualidades de sermos pessoas maduras ou imaturas e, por assim dizer, pessoas mais ou menos ajustadas ao meio em que vivem.

E o que ou quem somos afinal?! Parafraseando Erikson, somos aquilo que sobrevive de nós a cada instante. As experiências que ficam e as que faltam; o tempo que morre e o novo horizonte que nasce sem ter hora pra acabar. Ou ainda, como diria Shakespeare, “nós somos feitos do tecido de que são feitos os sonhos”. Estamos vestidos dos anseios de viver as novas realidades com sabedoria e de tirar delas fertilizantes que amadureçam a nossa satisfação.

É certo que nem sempre podemos mudar os fatos para como queiramos que sejam ou fingirmos, por exemplo, que o mundo não é movido a computador. Tudo na vida passa! As calças jeans boca de sino, as palmatórias, as moedas de cruzeiro ou as notas de um real que já não vemos mais... Todavia, nós somos seres homeostáticos e quem um dia irá dizer que viver com saúde diante das transformações não é amadurecer?

Velhos, novos, adultos ou crianças, nada disso importa em se tratando daquilo que podemos ser de verdade. Os capuzes que circundam nossas cabeças nada dizem acerca dos que moram dentro delas. Podemos sim ser senis aos doze anos e infantes aos oitenta e cinco caso respondamos de acordo ou não de acordo às coisas velhas e novas que conhecemos e aproveitemos ou não o que elas têm a nos oferecer.

É preciso lavar e passar as fantasias mais modernas que temos para vestir, quer sejam de adolescentes ou de cinqüentões, e dançar conforme a música. Não digo que os amantes das marchinhas de carnaval precisam remexer suas cinturas até o chão ao som do pagodão porque precisamos estar adaptados/maduros. Digo que quanto mais abertos estivermos às mudanças que a vida tem a nos oferecer, mais amadurecidos seremos. E isso, por fim, implica termos êxito e felicidade nas pequenas coisas que fazemos, qualquer que seja o tempo ou o lugar.

Jornal Página Revista

Junho de 2011

O Morcego (Augusto dos Anjos)

2011-06-02T02:45:00.000-03:00

O Morcego,

escrito por Augusto dos Anjos.

Meia-noite. Ao meu quarto me recolho.
Meu Deus! E este morcego! E, agora, vede:
Na bruta ardência orgânica da sede,
Morde-me a goela ígneo e escaldante molho.

"Vou mandar levantar outra parede..."
- Digo. Ergo-me a tremer. Fecho o ferrolho
E olho o teto. E vejo-o ainda, igual a um olho,
Circularmente sobre a minha rede!

Pego de um pau. Esforços faço. Chego
A tocá-lo. Minh’alma se concentra.
Que ventre produziu tão feio parto?!

A Consciência Humana é este morcego!
Por mais que a gente faça, à noite, ele entra
Imperceptivelmente em nosso quarto!

Sobre amar (Caio Fernando Abreu)

2011-05-22T16:14:00.000-03:00

"Eram os braços dele que estavam em mim como um cobertor, me aquecendo, e me confortando. Era a voz dele que eu ouvia dizer coisas no meu ouvido. Sussurros de conversas, sentimentos; uma possibilidade de felicidade. E além de tudo, era por ele, que meu coração vinha batendo agitado, como nunca havia batido com tanta intensidade por nenhuma outra pessoa."

Caio Fernando Abreu

Bem-vindo à Holanda (Emily Perl Knisley)

2011-04-02T01:51:00.001-03:00

Bem-vindo à Holanda,

escrito por Emily Perl Knisley.

Freqüentemente, sou solicitada a descrever a experiência de dar à luz a uma criança com deficiência. É uma tentativa de ajudar pessoas, que não têm com quem compartilhar essa experiência única, a entendê-la e imaginar como é vivenciá-la.

Seria como...

Ter um bebê é como planejar uma fabulosa viagem de férias - para a Itália! Você compra montes de guias e faz planos maravilhosos! O Coliseu. O Davi de Michelângelo. As gôndolas em Veneza. Você pode até aprender algumas frases em italiano. É tudo muito excitante.

Após meses de antecipação, finalmente chega o grande dia! Você arruma suas malas e embarca. Algumas horas depois você aterrissa. O comissário de bordo chega e diz:

- Bem-vindo à Holanda!

- Holanda?! - Diz você. - O que quer dizer com Holanda?! Eu escolhi a Itália! Eu devia ter chegado à Itália. Toda a minha vida eu sonhei em conhecer a Itália!

Mas houve uma mudança de plano de vôo. Eles aterrissaram na Holanda e é lá que você deve ficar.

A coisa mais importante é que eles não te levaram a um lugar horrível, desagradável, cheio de pestilência, fome e doença. É apenas um lugar diferente.

Logo, você deve sair e comprar novos guias, deve aprender uma nova língua... E você irá encontrar pessoas que jamais imaginara.

É apenas um lugar diferente. É mais baixo e menos ensolarado que a Itália. Mas após alguns minutos, você pode respirar fundo e olhar ao redor, começar a notar que a Holanda tem moinhos de vento, tulipas e até Rembrants e Van Goghs.

Mas, todos que você conhece estão ocupados indo e vindo da Itália, estão sempre comentando sobre o tempo maravilhoso que passaram lá. E por toda sua vida você dirá: - Sim, era onde eu deveria estar. Era tudo o que eu havia planejado!

E a dor que isso causa nunca, nunca irá embora. Porque a perda desse sonho é uma perda extremamente significativa.

Porém, se você passar a vida toda remoendo o fato de não ter chegado à Itália, nunca estará livre para apreciar as coisas belas e muito especiais que há na Holanda.

Lisbon Revisited (Álvaro de Campos/Fernando Pessoa)

2011-03-26T01:02:00.000-03:00

Lisbon Revisited,

escrito por Álvaro de Campos -

heterônimo de Fernando Pessoa.

Não: não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafisica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!)
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja de companhia!

Ó céu azul o mesmo da minha infância ,
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte!

Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.
Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

Retrato de um Pierrot (Anne Crystie)

2011-03-24T03:36:00.009-03:00

Retrato de um Pierrot,

escrito por Anne Crystie.

Sei que tenho reclamado com uma frequência irritante dessa minha, e herdada, capacidade de sentar para ver o tempo passar, como se o meu egocentrismo permitisse que a Terra - porque o sol não sei se existe - girasse sob meu comando. Entretanto, ainda que não tenham sido jogados fora todos os meus discos de Raul, hoje nem penso em ser uma metamorfose ambulante e nunca ter aquela velha opinião formada sobre tudo: contento-me em viver todos os dias deste ano como se fossem carnaval sendo.

Se foi bom te conhecer, não me lembro - dizem que há dessas amnésias de infância. No entanto, foi inenarrável pelas ruas encontrar você! Pela primeira vez, em mil e trinta e quatro dias, pude compreender a droga que paira no ar quando falam daquele baiano da cidade de luz e prazer correndo atrás do trio. E as minhas pernas tremiam!

Vou me entregando, me entregando... Jamais terei medo daquelas coisas acaso você fielmente tenha transformado minha história num conto de fadas. Dei-lhe o meu papel principal: amar, seja com neurotransmissores, significações sociais baratas ou alguma coisa mística que não sou capaz de descrever.

No seu calor não havia - mesmo - como permanecer em minha zona fria de conforto. E olha que não falo de quentura: falo de fogo, de janelas fechadas. Todas as loucuras que me fez cometer, o conjunto delas, nas minhas minuciosas lembranças sensoriais e perceptivas, me faz perceber que eu estava louca! Já admiti que sua emoção me desconserta. E foi assim desde o início - que sei e não sei quando.

As vírgulas até podem se repetir, mas será, amanhã e sempre, tudo novo de novo. Estou de poemas abertos! Voltando a ser aquela garotinha que esperava o ônibus da escola - (não mais) sozinha. Quem você sempre amou. (...) Por quem, infinitamente, derrubei e construí castelos. Derrubei, construí... Sólidos, como seus dedos das mãos em forma de "decloração".

We are the world of qualquer coisa, contanto que exista nós. É tudo!

Bonecas aos meninos, carrinhos às meninas! (Anne Crystie)

2011-03-17T23:36:00.001-03:00

Bonecas aos meninos, carrinhos às meninas!

Escrito por Anne Crystie.

"O machismo, intrínseco a conjuntura atual, esconde uma lógica que, por vezes, não nos damos conta."

Há dessas coisas no dia-a-dia que nos inquietam a ponto de sermos intolerantes diante de ações e/ou atores. Nas últimas semanas, pois, tenho me atentado facilmente para aquilo que dentro das grandes ou pequenas lutas sociais etiquetam de “desigualdade de gênero” – vulgo machismo.

Desde muito jovens ou, por que não dizer, desde o período pré-natal, somos educados a valorar a classe de gênero que pertencemos, se homem ou mulher, seguindo preceitos que foram traçados “mil anos luz” atrás. (...) São as meninas para casar e os meninos para sustentar a casa! Rosa quando mulher, azul quando homem. E tudo parece tão estagnado que sequer percebemos, às vezes, que o mundo dá voltas...

O conceito de gênero não se refere exatamente aos homens e mulheres, mas as relações entre eles. Esse subentende uma série de processos culturais, sociais, políticos e morais, que atuam como atribuidores de valores a essas relações. Tudo arquitetonicamente prático se, frequentemente, não fosse designado à mulher uma posição subalterna.

O machismo, intrínseco a conjuntura atual, esconde uma lógica que, por vezes, não nos damos conta. Digo: as atitudes de discriminação contra a mulher e a não aceitação da igualdade de direitos entre os gêneros são passadas de geração a geração como se assim houvesse de ser feito. Somos alienados a concordar com uma política que desconsidera o fato das pessoas serem iguais entre si, por não levar em conta a classificação majoritária dessas, que é a de ser humano.

(...) E defendemos que chorar não é coisa de homem, porque a mulher é o sexo frágil; que as roupas são melhor lavadas ou as comidas mais saborosas caso passadas pelas mãos femininas, mas trocar lâmpadas e bater pregos são trabalhos de macho; as mães trocam fraldas e têm seis meses de licença maternidade, enquanto os pais dão broncas e se ausentam apenas cinco dias do trabalho.

Você já parou para pensar que, talvez, se as garotas em suas infâncias brincassem sem culpa com carrinhos evitaríamos essas anedotas de que “mulher no volante: perigo constante”? Não quero validar teorias ou afirmar hegemonia de minha opinião. Ambiciono tão-somente que reflitamos que a fronteira existente entre pessoas que se comportam como homens, ou como mulheres, é mesmo que a linha do Equador: imaginária!

Os meninos podem, sim, brincar de bonecas! Afinal, as bonecas, além de entreter, não servem para que as meninas fantasiem a reprodução, o cuidado e o conceito de família? Homens também reproduzem, cuidam e constroem família. E se sua esposa está grávida: parabéns, você está grávido! Soa estranho, mas esta palavra existe no dicionário.

É isso! Torçamos pelas mulheres no futebol sem preconceito e não questionemos a orientação sexual dos cabeleireiros por sua profissão. Alguns homens varrem muito bem a casa e há excelentes engenheiras por aí. Misturemo-nos neste caldeirão de iguais que se dizem diferentes! A ideologia feminista, ao contrário da machista, não defende que as mulheres sejam superiores, mas que tenhamos todos, homens e mulheres, direitos iguais.

O fim da desigualdade de gênero é uma das chaves para o desenvolvimento. Abramos este baú! Para isto, fica a recomendação de Charlie Chan: “Mente humana, como pára-quedas: funciona melhor aberta.”

Jornal Página Revista

Março de 2011

Sobre a mulher (José Saramago)

2011-03-17T00:28:00.000-03:00

"Ela desviou os olhos, soergueu um pouco a parte inferior da túnica, mas só acabou de puxá-la para cima, à altura do ventre, quando ele já se vinha debruçando e procedia do mesmo modo com a sua própria túnica, e Maria, entretanto, abrira as pernas, ou as tinha aberto durante o sonho e desta maneira as deixara ficar, fosse por inusitada indolência matinal ou pressentimento de mulher casada que conhece os seus deveres."

José Saramago,

em seu livro O Evangelho segundo Jesus Cristo.

Sobre a morte: o morrer. (Anne Crystie)

2011-02-21T20:31:00.000-03:00

Sobre a morte: o morrer.

Escrito por Anne Crystie.

"Estamos para o fim! E, ainda assim, após infinitas idas e despedidas, não há receitas de como sustentar as lágrimas sem derramá-las..."

Há um tempo venho tentada a escrever sobre a morte e outras tristezas mais. Não sei se movida pela angústia do desconhecido ou pelo desprazer da perda. No entanto, algo me faz transitar insistentemente neste território. E digo-lhe: não há passo mais difícil a ser dado do que aquele que caminha para abraçar o fechamento. Todo o sofrimento e a sua falta de sentido: morrer, até quando?

Desde que a humanidade se fez humanidade, seja para os evolucionistas ou criacionistas, os seres vivos se confrontam diariamente com a morte. É um pouco do corpo que se perde ao amanhecer e um tanto de tempo que se despede na “hora do Ângelo”. Estamos para o fim! E, ainda assim, após infinitas idas e despedidas, não há receitas de como sustentar as lágrimas sem derramá-las.

Palavras de conforto, abraços mudos, olhares foscos, preces exaltadas, orações desmedidas... Toda e qualquer tentativa para justificar, ou aceitar, o silêncio da falta que se mantém impreenchível. É um braço que se foi, uma boca a menos, dois dedos de compaixão ou um coração fraterno. Pai, filho, vizinho, a moça do noticiário na TV... Conforme a distância é o luto: se pequena, insuportável; se grande, ao menos reflexivo. E a força, que as nossas raízes guardam de ontem, é imprevisível!

“É assim mesmo”, dizem. “As coisas são como Deus quer e acontecem quando chega a hora”. “Tudo que nasce, morre”. (...) Entretanto os jardins continuarão cheios de saudade! Os hinos líricos soarão e, logo mais, quando voltarmos para casa, daremos conta de que seremos eternos ignorantes diante da partida. Uns sentirão mais, outros pouco, e todos emplacarão, como numa lápide, a incerteza dessas coisas sobre a morte.

Espera-se que as formigas morram, quando tomam conta da goiabada na cozinha; que as baratas sejam exterminadas, caso roam os armários; até os peixes somos capazes de matar nessa nossa poluição... Mas o homem, que é homem, não há “serial killer” hábil a amparar a sua ausência com alegria. Ficam seus livros na estante, seu lugar vazio à mesa, suas roupas no varal... “Mais uma vida jogada fora. Um coração que já não bate mais, descansa em paz. Sonhos que vão embora, antes da hora. Sonhos que ficam pra trás.” (Gabriel, o Pensador e Lulu Santos)

Todas as frases feitas de incentivo não são à-toa. A ampulheta é só uma! E cada grão de areia que cai deveria significar uma meta alcançada. Se estaríamos mais abertos ao vivenciar das possibilidades caso aceitássemos friamente a morte, ainda me ponho a refletir sobre. No entanto, há tempos estou convencida de que levar como lembrança a beleza da vida é a maneira mais confortável de se deixar ir.

(...) “Quando chegou o dia em que ele tinha de partir daqui, muitos o acompanharam até a margem, e ao entrar no rio ele disse: ‘Morte, onde está teu aguilhão?’ E, ao afundar-se ainda mais, disse: ‘Sepulcro, onde está tua vitória?’ E assim fez a travessia, e todas as trombetas soaram para ele do outro lado.” (John Bunyan)

Jornal Página Revista

Fevereiro de 2011

Anunciação (Alceu Valença)

2011-02-17T02:53:00.000-03:00

Anunciação,
letra de Alceu Valença.

Na bruma leve das paixões que vêm de dentro,

Tu vens chegando prá brincar no meu quintal.

No teu cavalo, peito nu, cabelo ao vento...

E o sol quarando nossas roupas no varal.

Tu vens, tu vens...

Eu já escuto os teus sinais!

Tu vens, tu vens...

Eu já escuto os teus sinais!

A voz do anjo sussurrou no meu ouvido

[Eu não duvido, já escuto os teus sinais.]

Que tu virias numa manhã de domingo.

Eu te anuncio nos sinos das catedrais...

Tu vens, tu vens...

Eu já escuto os teus sinais!

Tu vens, tu vens...

Eu já escuto os teus sinais!

Sobre o amor (Millôr Fernandes)

2011-02-09T16:43:00.000-03:00

Crédito da imagem: Anne Crystie.

"Você é um desses infelizes, carentes, que nunca teve um amor na vida? Bom, compre um sapato dois números menor do que seu pé e ande com ele o dia inteiro. Chegando em casa, tarde da noite, deite-se na cama, tire toda a roupa, por último os sapatos, estique o corpo e abra bem os dedos dos pés. Não conheço nada mais parecido com um grande amor."

Millôr Fernandes,

em seu livro Amostra bem-humorada.

Supermercado Millôr (Millôr Fernandes)

2011-02-09T04:47:00.000-03:00

"Aqui estou porém, tão magro e tonto, vago e preocupado: no escuro não enxergo, não entendo do que não sei, paro onde me detenho, vou e volto cheio de saudades. Pois, se fico, anseio pelo desconhecido. Se parto, rói-me a separação. Sou como toda a gente."

Millôr Fernandes,

em Supermercado Millôr Ano I - Nº I,

retirado do livro Amostra bem-humorada.

Vamos brindar a vida! (Anne Crystie)

2011-02-02T15:17:00.003-03:00

Vamos brindar a vida!

Escrito por Anne Crystie.

"No mais: "tim-tim" a você!..."

No Brasil, não muito diferente, por exemplo, da cultura norte-americana que vemos nos filmes hollywoodianos, o verão é sinônimo de festa! Não sei se o fervor da época avassala os corações baladeiros, mas, culturalmente falando, tem sido práxis das madrugadas de dezembro e dos amanheceres de janeiro intensificar as alegrias e comemorações: desde os grandes shows de fogos de artifício nas areias de Copacabana até os animados churrasquinhos nas lajes soteropolitanas ou paulistas.

Ainda que do nascer estejamos imersos numa sociedade capitalista rezando que tempo é dinheiro, nós, do jeitinho brasileiro de dar, somos banhados por outra identidade: a de povo festivo. No país do carnaval e do samba, acompanhando o “feliz natal” há sempre um, despercebido ou intencional, “boas festas”. Não querendo questionar os discursos ou mesmo interpretá-los, ainda que assim pareça fazer, reflito: Que pretendemos dizer com isto?

Nas sociedades primitivas agrícolas viam-se os homens e suas famílias dançando a colheita; nos povos ciganos bebiam-se (e bebem-se) os grandes e luxuosos casamentos que perduravam (perduram) por sete dias; nas cerimônias africanas cantavam-se (e cantam-se) as oferendas e graças. Festejar é do homem! Ele, que atrás dos seus papéis, bem ou mal desempenhados, das suas angústias e desgraças, carrega inerente uma meta: ser feliz!

É certo que os desfrutes em excesso enchem as manchetes nos jornais, os noticiários na TV, os lares que, preocupados, esperam o regresso dos filhos da rave. Não há aqui uma alienação quanto a isto. O convite que tenho a fazer é: Vamos brindar a vida! Hoje, ontem, ou atemporal, o tempo voa. Embalando o cantor e compositor Lulu Santos: “escorre pelas mãos”. (...) E não há, mesmo, tempo que volte!

O que precisamos é nos permitir! Dançar a valsa, batucar o pagode, gritar o rock... Ligar o som do carro, fechar ou abrir as cortinas e co-me-mo-rar! A maior herança que podemos acumular é a satisfação. Sonhar, planejar, desejar: viajar. Viaje! Caminhe por lugares onde nunca esteve, ainda que estes sejam o quintal do vizinho ou as geleiras do Ártico. Encontre gente nova ou amigos velhos, sente numa roda de violão, beba uma taça de vinho... Dê festas! De aniversários ou atemáticas, mas divirta-se simplesmente por estar vivo.

Amanhã pode ser que estejamos tristes, que tenhamos celebrado uma partida, que percamos as forças ou a graça... São coisas da vida! Vivamos intensamente as dores, desde que nunca esqueçamos que o não doer é mais confortável. Há sempre outro caminho, um novo hit, outro ingresso, um novo convite... Aceitemos vestir a melhor roupa e sair de casa! Logo mais, cedo ou tarde, os megafones soarão e lá pode estar você novamente: “Se chorei ou se sorri, o importante é que emoções eu vivi...” (Erasmo Carlos e Roberto Carlos).

É verão, é inverno, é Brasil, é China, manhã, madrugada, alegria ou tristeza: saibamos aproveitar os momentos de festa! Dançar e sorrir fazem bem para corpo e alma. Não já disseram que “quem canta seus males espanta”? Retruquemos o “boas festas” com um “igualmente” e penetremos no mundo da felicidade. Aceitemos arriscar um passo de balé e comemoremos o existir das possibilidades. No mais: “tim-tim” a você!

Jornal Página Revista

Janeiro de 2011

Amar é o melhor remédio! (Anne Crystie)

2010-12-27T16:24:00.000-03:00

Amar é o melhor remédio!

Escrito por Anne Crystie.

"Vivemos de cestas fartas de bulas que sintomatologizam as nossas faltas (de ânimo, de tempo, de apetite) e excessos (de sal na comida, de álcool no fim de semana..."

Nos últimos meses, o meu futuro profissional tem-me oportunizado questionar aquilo que muitos chamam de amor. É! Amor. A importância dos vínculos e conexões, o mistério do estar-com, a magnitude da interpessoalidade: o que de bom podemos colher caso apertemos as mãos uns aos outros?

Os benefícios de estar junto, ao que me parece, estão para além de simplesmente não estar só. Sim, porque não saber da solidão já é uma benfeitoria digna de si mesma. Mas ter com o outro, com o eu que é ele, ou com o nós, é capaz de amenizar os mais variados sintomas. Falo isto em nome de mim própria. Não acumulei dados ou fiz pessoas serem odiadas para que o amor provocasse uma cura: eu tomei dois comprimidos no café da manhã na última feira!

Vivemos de cestas fartas de bulas que sintomatologizam as nossas faltas (de ânimo, de tempo, de apetite) e excessos (de sal na comida, de álcool no fim de semana, de força braçal no trabalho). Uma aspirina depois do almoço, dois daqueles verdes no jantar, o da tarja preta antes de dormir: “remédios, para que te quero?”

Longe de mim viver sem eles! Ainda há pouco engoli alguns “benegripes” para afastar o frio dos pés. O que quero dizer é: tenha sempre em casa uma caixa de amor com um bom prazo de validade. Compre-a nas ruas, nas calçadas, nos olhares... Mas compre-a! Coloque-a na cesta de natal, na ceia de ano novo, na cabeceira da cama nos dias de ressaca do carnaval. Deixe que o amor resignifique, ou mesmo signifique, as dores que você tem nas pernas, o cansaço que sente nos braços, a dificuldade que traz nos olhos... Deixe o amor entrar! Bem clichê mesmo.

Grandes nomes, que faziam todo mês as compras do supermercado como nós, ousaram inscrever diante das ciências, das religiões e filosofias a importância do toque na promoção da saúde. Quanto da sua febre decresceria caso lhe fizessem uma massagem nas mãos? Acordaria menos resfriado se dormisse de conchinha? Seria capaz de voltar a correr no quarteirão depois duma boa e atenciosa conversa?

Muitas de nossas dores de cabeça são respostas à importância que não damos ao contanto com o outro. A depressão, que já passou por mal-do-século algumas vezes, é sinônimo de solidão, de vazio de sentido, de desespero diante do nada. É que nós precisamos estar preenchidos o tempo inteiro! Repletos de instantes, lembranças, metas... Aproveitando o natal, o quintal, o portal, e tudo mais que ao coração possa servir de antibiótico.

Os encapsulados ou os efervescentes?! Nem me importa. Depois que me afetei perdidamente com o bem que este comprimidinho me faz, quero retalhos ou cartelas, mas quero amar e ser amada! Quero verdadeiramente viver a desordem ao dormir trinta minutos mais tarde e atrasar-me dois palitos para os afazeres diários, mas quero tomar o meu remédio na hora certa! Checar todas as minhas receitas e até comprar uma daquelas caixinhas (douradas, pequenas, de música) para nunca esquecer onde pus a banda que sobrou da dosagem de ontem.

O amor está à prova de todo e qualquer sentido! Precisa-se dele nos bairros mais afastados e esquecidos da cidade; nos lares onde com sinal pouco nítido a rádio chega; nos leitos de hospital cheios de esperança; nas escadarias de mãos estendidas; em cima e atrás dos trios elétricos; nas justas e injustas e enchidas penitenciárias; nas filas na chuva ou no sol dos postos de saúde; nas salas de aula barulhentas e silenciosas; na sua geladeira descongelando; no coração dos seus amigos e irmãos.

Lembram-se daquela vacina que nos marcou no braço direito, quando ainda recém-chegados ao mundo? É sobre isso que os escrevo: sobre a importância dos vínculos e conexões, o mistério do estar-com, a magnitude da interpessoalidade. Os frutos, grandes, suculentos e maduros que um aperto de mão faz brotar em nossas árvores são como os anticorpos que a “BCG” faz morar em nosso corpo! São a cura que alguns esperam e a saúde que todos ansiamos.

O autocuidado e a promoção da saúde requerem mais que o efeito dos carimbos de hospital e da coleção de caixas medicinais que guardamos no armário da cozinha. (...) E o amor é isto que falta! Toquemo-nos uns aos outros; pouco importa se em 250 ou 500mg, mas sintamo-nos. Deixemos que a potencialidade curativa da substância química “amar” reaja perante nossas células doloridas, provocando uma anestesia consciente. Estejamos bem: com o mundo (com o outro) e com o nosso corpo (com nós mesmos)!

(...) Alexander Lowen, médico psiquiatra e psicoterapeuta norte-americano, após dizer que “quanto mais vivo for o seu corpo, mais vivamente você estará no mundo”, legou-nos que: “Se alguém deseja viver mais plena e ricamente, deve abrir seu coração para a vida e para o amor. Sem amor a si próprio, aos demais, à natureza e ao universo, o indivíduo é frio, alienado e desanimado. Dos nossos corações flui o calor que nos une ao mundo em que vivemos. Essa quentura é o sentimento de amor.” Sejamos, pois, quentes, vivos e saudáveis!

Jornal Página Revista

Dezembro de 2010

A modernidade sofre de amnésia! (Anne Crystie)

2010-12-27T15:32:00.000-03:00

A modernidade sofre de amnésia!

Escrito por Anne Crystie.

"Já na segunda-feira, não nos damos conta que não saudamos o vizinho ao lado, se ele não estaciona o seu carro na nossa sombra."

Quase nada me incomoda tanto quanto a velocidade que leva os dias a serem riscados do calendário. Ainda há pouco, eu compartilhava com um amigo a ansiedade que sentia ao notar a proximidade do Natal. Já parou para perceber quão pouco resta para que comecemos a acordar os dias com o mistério da renovação que o findar do ano nos traz? Não?! (...) Ao menos parou?

O ritmo dos tempos modernos, caso fosse o mesmo que os músicos tanto perseguem por receio de sair dele, soaria como uma orquestra, com suas notas apressadas e sua melodia de Sapucaí em pleno carnaval. Nós nos pomos sambando o tempo todo: do café da manhã mal tomado à madrugada mal dormida. As listas de compromissos só não são mais extensas/intensas que a satisfação ao escutar o efervescer daquela cervejinha ou coca-cola no domingão.

Já na segunda-feira, não nos damos conta que não saudamos o vizinho ao lado, se ele não estaciona o seu carro na nossa sombra. Triste sombra! Que só pode participar de nossa vida alguns poucos minutos por dia... É! Porque sempre estamos de saída. (...) E se você se lembrou de estalar um abraço na sua companheira ou no seu companheiro antes de sair de casa; se você ainda não reservou um dia na agenda para pensar em casamento, mas se lembrou de, antes de voltar ao trabalho, enviar pelo celular um xaveco àquela pessoa legal, que lhe fez rir no sábado: Parabéns! Você faz parte da minoria de nossa sociedade que não sofre amnésia diante de todo e qualquer como.

Temos, com freqüência e cada vez mais precocemente, nos esquecido de olhar ao alto nas noites de lua cheia ou de beijar à testa nossas crianças, antes delas irem dormir. Esquecido de usar o fio dental depois do almoço ou de pedir a bênção aos nossos pais. Às vezes esquecemos as chaves, as datas especiais... Ou, simplesmente: esquecemos. Esquecemos de nós mesmos! De como gozamos com um cafuné fora de hora; de derrubar aquela bacia de pipocas em frente à TV; de trancar a bicicleta e experimentar as pernas caminharem sem destino. Esquecemos de ser-no-mundo! E seguimos estando e, claro, esquecendo.

Alegrar-se todos os dias, logo cedo, por meramente existir! (...) Como seria, talvez, se esquecêssemos de trocar as pilhas do relógio de parede-parado da cozinha e atrasássemos o despertador da cabeceira dois segundos, só para observar a chuva bater na janela ou os raios de sol que as frestas deixam entrar? (...) E o tempo de que tanto receio: ele é sempre o mesmo; ainda que hoje o dia pareça ter passado mais rápido. Logo: será que, ao invés do tempo, não somos nós que estamos ininterruptamente passando correndo? Passando arrastando os sonhos de ontem, os do último natal... Os sonhos de levar a família para passear ou de cometer uma loucura nova...

Haja réveillon! A cada translação completa é uma promessa de vida nova, e permanecemos os mesmos velhos de ontem... Que debruçam a cabeça pesada no travesseiro, esperando o “Amanhã Salvador da Pátria” chegar à rodoviária trazendo uma mala com disposição e outra com preocupação, para que lembremos de expressar em cada recorte de hora o amor e gratidão que sentimos pelo próximo que nos acompanha segunda, terça, quarta e quinta-feira.

Vai mesmo esperar pela próxima sexta? Tudo bem. Eu também esperarei. Esperarei que você tenha a sorte de encontrar um mundo igualmente com amnésia, que não se lembre de tirar-lhe de perto as pessoas que tanto lhe importam e as coisas que tanto satisfazem os seus desejos. Um mundo que se esqueça de fechar-lhe a porta às possibilidades e a janela aos perdões.

Enfim, já que hoje estou com a memória um pouco melhorzinha, permita-me apenas mais uma sugestão: Já declamava Thomáz Antonio Gonzaga – vulgo Dirceu – à sua amada Marília, há duzentos ou trezentos anos atrás, que “Aproveite-se o tempo, antes que (ele) faça / O estrago de roubar ao corpo as forças / E ao semblante a graça”.

Jornal Página Revista

Novembro de 2010

Noites Brancas (Fiódor Dostoiévski)

2010-12-14T01:51:00.000-03:00

Fiódor Dostoiévski,

em seu livro Noites brancas.

- Sabe por que estou eu tão contente? - perguntou-me ela - e me sinto tão satisfeita em vê-lo? Por que estou tão carinhosa com você?

- Diga - perguntei eu, e o meu coração batia...

- Pois eu lhe tenho toda esta amizade porque você não se apaixonou por mim. Outro, no seu lugar, teria começado por me importunar e aborrecer, teria suspirado e fingido que estava doente. Mas você foi tão franco e tão simples!

E apertou-me a mão com tanta força que por pouco eu não gritava. E riu outra vez.

Parada para o café (Anne Crystie)

2010-12-12T05:41:00.001-03:00

Parada para o café

Escrito por Anne Crystie.

Algum dia você fantasiou ser capaz de tirar-me das noites o sono e trazer-me aos dias a paz? Afligia-me o se aproximar do nosso aniversário, mas nada levou-me a esperança de escutar a voz do anjo sussurar no meu ouvido. Confesso: você chegou e eu lhe esperava. Com suas letras e canções, nem importa se você não me imaginava. Vale a sua respiração ofegante dizendo que me ama; em português, polonês ou qualquer outra língua dessas que você usa com classe. Quanto aqueles hiatos irritavam-me ao dizer que eu não podia lhe jogar contra a parede e perguntar-lhe porque demorou... Juro que arrancaria uma a uma essas suas vãs filosofias, de cima e de baixo. [Era tudo que eu mais queria!] Mas não. Como quem chega do bar, você insiste em me seduzir antes de tudo. Para que tanta perversão, ó céus? Eu estava aberta: de mãos e peito abertos. Terminar por derreter-me acabaria toda a festa. Você precisava do meu colo para deitar-se e do meu ventre para existir. E então: estou aqui! Bem-vindo de volta para onde sempre esteve! São seus. Vou-me deitar e não se demore. O dia já raia e eu costumo render as noites que prometi.

Frase de Efeito (8)

2010-11-23T03:44:00.003-03:00

Retirada do texto Bakhtin: A dimensão idealógica e dialógica da linguagem.
Escrito por Solange Jobim e Souza.

Paralém (Anne Crystie)

2010-11-17T01:34:00.009-03:00

Paralém
Escrito por Anne Crystie.

Hey! Existir me fez lembrar você ontem. Já era tarde. Se o sol estivesse nascido, não havia se adiantado. Misteriosamente, toda a minha atenção, consciente e inconsciente, volta-se a lamentar saudades suas. Mais surpreendente que o misteriosamente, somente a estúpida facilidade com que me esqueci da sua displicência. Parecia ter recebido notícias suas no minuto anterior. Sua famosa lista de compromissos e sua famigerada distância aparente. Senti-me na sua rotina outra vez. E olha que você não foi o maior dos meus casos.
Eu ocupava o seu tempo e avassalava o seu coração. Via aquelas horas transformadas em eternidade; num amor que nunca morre. Como eu gozava da sua claustrofobia barata, que, receosa de se aproximar inseparavelmente de mim, esfregava-me loucamente, com aquele ar opaco de início de dia num feriado veraneio. Eu nem sonhava em emergir diante de sua audácia. A minha estrutura perversa se satisfazia inteiramente com a sensação da sua imagem. Abafados ou não, bastava-me perceber o seu toque e escutar os seus segredos de liquidificador.
Recordo-me daqueles dedos que, como alfaiates de meia-tigela, pesavam a largura dos meus sentimentos: quanto mais estreitos, mais estremecedor eram. Eu podia esmagar a sua inocência que se disfarçava de ousadia naquele despropositado evento. E eu a comprimia com pés e mãos. Tinha pleno poder sobre si e nenhum sobre mim. A minha barbárie era tanta que escorria-me a fobia de pensamento.
E eu era todas as línguas da galáxia. Línguas e boca. Fugia-me a noção de ser-aí. Experimentava o ser-aqui quando lhe expectava e espectava me pressionar à parede. No jogo, eu estava sempre perdendo. Ganhando os seus pinos e esmaecendo a minha alma.

A boy running (Anne Crystie)

2010-11-13T02:18:00.006-03:00

À ele, não sei bem quem, sei bem onde,
pela recordação/acorda-ação provocada.

Crédito da imagem: Anne Crystie.

A boy running
Escrito por Anne Crystie.

I didn't see a boy running
But I saw the time.

A old man
Sitting on a too old chair.
He didn't see the time either.

Feeling a world:
Its desires
Its surprises
Its identities.

Discovering a secret:
Its years old
Its parents
Its shoes' number.

Living a son:
His firsts frights
His eleventh birthday
His sisters.

Sitting on a chair:
His favorite radio
His nose's hair
His photography.

Tomorrow don't exist!
I didn't see a boy
He either.

This is the present
But, I keep seeing the time.

5:10 da manhã de uma segunda-feira mal dormida (Anne Crystie)

2010-11-10T03:16:00.005-03:00

Crédito da imagem: Anne Crystie.

5:10 da manhã de uma segunda-feira mal dormida

Escrito por Anne Crystie.

Nem sempre as alvoradas parecem tão inóspitas quanto às dos dias que acordam mais cedo no verão.
De lá de longe, no horizonte... Avistava-se ninguém, caro amigo! As folhas eram a única dança carnavalesca que se via descer a avenida. Descompassadas, deixavam que o remoer dos pássaros lhes adentrassem goela abaixo e já se identificavam como extasiadas oriundas da rave de sábado à noite.
Não é manhã de domingo. Mas sabe que estes eventos pós-emergidos nem deixam que eu conte os dias?! Aquelas luzes encantadoras que se aproximam daqui sugerem alimentar-me do tempo eterno; do sono passageiro no tempo eterno; tempo. Dois vivas à imortalidade!
Tudo que eu quis ter quando crescer: a ampulheta do mundo, o controle das horas e mais cama pra dormir. Tempo de folha, de sol; de tempo em tempo.
A claridade já me escurece os olhos. Não os olhos negros da noite. Os olhos alvos da alma, que descansa duas a três horas por dia: quase um/cesto de egoísmo.
Não ver a noite findar é para os fracos. O mistério dos dias, das ampulhetas, dos ponteiros, passa por aqui toda volta; e eu finjo que durmo e não vejo ou vejo e finjo que o dia não amanheceu.

O medo que há em mim (Sérgio Pessoa Ferro)

2010-11-04T02:25:00.004-03:00

Ao autor e parceiro das madrugadas literárias,

pela colaboração, poesia e canção diárias.

Crédito da imagem: Anne Crystie.

O medo que há em mim

Escrito por Sérgio Pessoa Ferro.

O meu medo barato olhos claros
olha pra mim
sem medo.
Eu, carrasco de mim,
[olho pro medo com medo
Ele, lindo moreno claro cabelo castanho
que mexe comigo por todo o tempo
me chama de noite,
[com a voz arrastada pelo ouvido sedento
Mas eu tenho medo de tudo,
[medo do escuro, do tempo
das crianças, minhas filhas,
[berrando pranto e lamento
Eu tenho medo da fome
[medo da gente que fala e não cala
minha fome e barriga.
Sou meio bandida sei que matei gente,
[mas mudei de vida.
Hoje sigo inclinada, empurrada pro mundo
[por um supereu que me leva e me puxa.
Diz o major que sigo por força,
[que sigo por febre ou por comida.
Diz o padre letárgico que sigo por fé,
[que sigo por sangue ou por ser única a saída.
Diz o político corrupto que sigo por vontade,
[que sigo por anseio ou porque decidi e quero.
Mas diz o meu pai, cá em casa, que sigo direita,
[que sigo correta senão perco filho,
[perco família perco tudo o que tenho.
Sigo com medo da morte, com medo da vida
Medo me corroendo
Prometem-me futuro divino, futuro seguro,
[mas não entendo o momento.
Por medo de tudo, do abismo adiante,
[do falso próximo passo
Medo do destino, do juízo moral
Clamo ao moço de olhos claros
[que se valha de mim
e
arranque de vez o medo que há em mim.

Eternamente, infinitamente dentro de mim;

2010-11-02T04:30:00.004-03:00

"Eu quero ser possuída por você, pelo seu corpo, pela sua proteção, pelo seu sangue. Me ama! Eu quero que você me ame e fique eternamente me amando dentro de mim. Com sua carne e o seu amor. Eternamente, infinitamente dentro de mim; me envolvendo, me decifrando, me consumindo, me revelando... Como uma tarde dentro do elevador , no verão, voltando da praia e você me abraçou e eu te abracei... E quanto mais eu me entregava, mais nascia o meu desejo, mais sobrava só o desejo, e mais eu te queria sem palavras, sem pensamentos... A vida inteira resumida só no desejo da tua boca dizendo o meu nome, da tua mão conduzindo a minha mão, do teu corpo revelando o meu corpo, como se o mundo fosse pela primeira vez, você o meu ponto de referência nessa cidade".

José Vicente,
em sua peça Os Convalescentes.

Saída de Emergência

2010-10-27T02:16:00.008-03:00

Crédito da Imagem: Anne Crystie.

"Sempre que algum poeta se aproxima de mim, saio correndo, cheia de pavor, em busca de ar, de pessoas equilibradas, pois a poesia é virótica, sem cura, sem caminhos, apenas com uma janela aberta, que nos convida a cometer um longo vôo sem volta".

Denisse Emmer,
em seu livro O Insólito Festim.

Marshmallow (Anne Crystie)

2010-10-24T16:36:00.009-03:00

À todos,

pela solidão provocada.

Aeroporto Internacional de Guarulhos (São Paulo/SP)
Crédito da imagem: Anne Crystie.

Marshmallow,

escrito por Anne Crystie.

Lentamente, sinto uma inexplicável vontade de chorar. Não por já ter sonhado em voar antes. Talvez por nunca ter desbravado o pico sozinha. Já repeti, algumas vezes, que sou aprendiz para um pouco de cada. Porém, sempre necessito compartilhar os orgasmos de minhas realizações. É bom olhar ao lado e sentir o calor de mãos ansiosas.
Há apenas mulheres: loiras; algumas com filhos, loiros e não-loiros, outras nem tanto. E fantasio ele, ou quase ele. De pelos negros e pele quente, capaz de rir e soluçar ao mesmo tempo; de estender-me as mãos e todo o resto. Continuo só e nem por isto não sei agradecer por ter vindo assim.
(...) Ele tinha ar preocupado e atencioso. E aqueles fios loiros não mais tocavam os ombros. Tocavam a mim, meu respirar, meu peito, minhas mãos. Elas pouco a pouco dedilhavam-lhe sinfonias de agradecimentos e declaravam-me todo o amor que havia aqui. Ela? Ela cantava e contava, mas nada justificou os meios. Foi gentil e mal pôde esperar a minha volta. Mal pode.
Já sinto os olhos arderem como relógios indicando o novo verão chegar. Não fumo cigarros, mas tenho vontade de um. Talvez por parecer-me o chão frio como uma janela ou por achar que a Terra, de repente, passou a concluir uma volta e meia em torno do sol em vinte e quatro horas.
Soou atrasada e apressada a última chamada. Escuto o som do meu alucinógeno cardíaco preferido decolando à direita, logo depois da saudade de quem voltará para casa nas próximas alvoradas.

Soneto de devoção (Vinicius de Moraes)

2010-10-23T04:14:00.002-03:00

Crédito da imagem: Kazuo Okubo.

Soneto de devoção,
escrito por Vinicius de Moraes.

Essa mulher que se arremessa, fria
E lúbrica aos meus braços, e nos seios
Me arrebata e me beija e balbucia
Versos, votos de amor e nomes feios.

Essa mulher, flor de melancolia
Que se ri dos meus pálidos receios
A única entre todas a quem dei
Os carinhos que nunca a outra daria.

Essa mulher que a cada amor proclama
A miséria e a grandeza de quem ama
E guarda a marca dos meus dentes nela.

Essa mulher é um mundo! — uma cadela
Talvez... — mas na moldura de uma cama
Nunca mulher nenhuma foi tão bela!

Sobre o orgasmo (D. H. Lawrence)

2010-10-22T01:46:00.004-03:00

“E então começou de novo o inenarrável movimento que não era realmente movimento mas redemoinhos que sentia aprofundarem em círculos cada vez mais fundos, que atravessavam todos os seus tecidos e toda a sua consciência, até que ela se tornou um fluido de sensações, concêntrico, perfeito”.

D. H. Lawrence,
em seu livro O Amante de Lady Chatterley.

Sobre o amor (Alexander Lowen)

2010-10-21T02:35:00.005-03:00

"Se alguém deseja viver mais plena e ricamente, deve abrir seu coração para a vida e para o amor. Sem amor a si próprio, aos demais, à natureza e ao universo, o indivíduo é frio, alienado e desanimado. Dos nossos corações flui o calor que nos une ao mundo em que vivemos. Essa quentura é o sentimento de amor".

Alexander Lowen,
em seu livro Bioenergética.

Crédito da imagem: Simone Pessoa.

We (Anne Crystie)

2010-09-29T13:37:00.010-03:00

Escrito por Anne Crystie.

Today, he looked at me.
I didn't paint my eyes or bought a new shoes.
I put a smile on my face and listened to my heart.
I looked at myself and I took myself my hands.

I wasn't lonely
Because yesterday I learnt a new word.
You and me
Together.

O que é um sonho?

2010-09-29T00:24:00.011-03:00

- Dug (seis anos e meio), o que é um sonho?
- Nós sonhamos à noite. A gente pensa em alguma coisa.
- De onde vêm os sonhos?
- Não sei.
- O que você acha?
- Que nós mesmos é que fazemos os sonhos.
- Onde está o sonho enquanto a gente sonha?
- Lá fora.
- Onde?
- Aqui (mostra a lua, através da janela).
- Por que lá fora?
- Porque nós nos levantamos.
- E daí?
- Ele foi embora.
- Enquanto a gente sonha, onde o sonho está?
- Na nossa casa.
- Onde?
- Na nossa cama.
- Onde?
- Bem pertinho.
- E se eu estiver lá no seu quarto, eu posso vê-lo?
- Não... sim, porque você vai estar perto da cama.

Jean Piaget,

em A representação do mundo na criança.

(...)

E você, onde está?

Marília de Dirceu (Thomáz Antonio Gonzaga)

2010-08-29T01:50:00.004-03:00

Marília de Dirceu (Lira XIV)
Escrito por Thomáz Antonio Gonzaga.

Lira XIV

Minha bela Marília, tudo passa;
A sorte deste mundo é mal segura;
Se vem depois dos males a ventura,
Vem depois dos prazeres a desgraça.
Estão os mesmos Deuses
Sujeitos ao poder ímpio Fado:
Apolo já fugiu do Céu brilhante,
Já foi Pastor de gado.
A devorante mão da negra Morte
Acaba de roubar o bem, que temos;
Até na triste campa não podemos
Zombar do braço da inconstante sorte.
Qual fica no sepulcro,
Que seus avós ergueram, descansado;
Qual no campo, e lhe arranca os brancos ossos
Ferro do torto arado.
Ah! enquanto os Destinos impiedosos
Não voltam contra nós a face irada,
Façamos, sim façamos, doce amada,
Os nossos breves dias mais ditosos.
Um coração, que frouxo
A grata posse de seu bem difere,
A si, Marília, a si próprio rouba,
E a si próprio fere.

Ornemos nossas testas com as flores.
E façamos de feno um brando leito,
Prendamo-nos, Marília, em laço estreito,
Gozemos do prazer de sãos Amores.
Sobre as nossas cabeças,
Sem que o possam deter, o tempo corre;
E para nós o tempo, que se passa,
Também, Marília, morre.

Com os anos, Marília, o gosto falta,
E se entorpece o corpo já cansado;
triste o velho cordeiro está deitado,
e o leve filho sempre alegre salta.
A mesma formosura
É dote, que só goza a mocidade:
Rugam-se as faces, o cabelo alveja,
Mal chega a longa idade.

Que havemos de esperar, Marília bela?
Que vão passando os florescentes dias?
As glórias, que vêm tarde, já vêm frias;
E pode enfim mudar-se a nossa estrela.
Ah! Não, minha Marília,
Aproveite-se o tempo, antes que faça
O estrago de roubar ao corpo as forças
E ao semblante a graça.

Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?

2010-08-07T01:42:00.005-03:00

O guardador de rebanhos - Poema V

Escrito por Alberto Caeiro.
(Fernando Pessoa)

Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?
Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das coisas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

"Constituição íntima das coisas"...
"Sentido íntimo do Universo"...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.
O único sentido íntimo das cousas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.

Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?),
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

Esmalte (Anne Crystie)

2010-07-27T15:23:00.007-03:00

Esmalte

Escrito por Anne Crystie.

Ele não é todos os homens do mundo,
mas há uma semana pintei as unhas de sedução
e só ontem recebi um elogio.

Não disse que homens não são agradáveis (...),
disse que as minhas unhas são
quebradas, vermelhas e roídas.

Sobre a morte (Viktor Frankl)

2010-07-20T19:44:00.014-03:00

"Estava um persa rico e poderoso passeando certa vez pelo parque de sua casa, em companhia de seu criado. Este se põe a lamentar que acabou de ver a morte ameaçando levá-lo. O criado implora a seu amo que lhe dê o cavalo mais rápido para se pôr imediatamente a caminho e fugir rumo a Teerã, onde ele queria chegar naquela mesma noite. O amo lhe dá o cavalo e o criado parte a galope. Caminhando de volta para casa, o próprio amo se depara com a morte e passa a interrogá-la: Por que assustaste meu criado desta forma, por que o ameaçaste? Responde-lhe a morte: Ora, não o ameacei! Nem quis assustá-lo. Apenas me admirei, surpresa com o fato de vê-lo aqui, pois devo encontrá-lo em Teerã ainda hoje à noite!"

Viktor Frankl ,
em seu livro Em Busca de Sentido
- Um Psicólogo no Campo de Concentração.

Feliz Aniversário (Anne Crystie)

2010-06-28T16:58:00.004-03:00

Feliz Aniversário

Escrito por Anne Crystie.

Mais do que esse, só há outro dia pelo qual aguardo, ansiosamente, este ano.
Vestirei a melhor roupa e sairei para algum lugar onde nunca estive antes.
Gostarei do cheiro, das cores.
Das pessoas que passam, das que param.
Da arrumação dos copos, se tiver. Caso contrário, gostarei ainda assim.

Ano novo, vida nova, tudo novo!
Um número a mais fará toda a diferença.
Um dia a menos.
Um momento, outro comercial na TV, um beijo...
(...) Dois beijos.
Quantos beijos quiser.
Quantos puder, quantos quiser.

Alguns garfos, humanos ou não, contanto que sirvam alguma coisa.
Sirvam os garfos! E não as coisas.
Sirvam os dedos, as mãos, os toques.

Toquem a música!
Já esperei infinitos dias morrerem para resignificar as cifras.
As cidras, os banhos.

Desçam os atores; dois ou quatro.
Fechem as cortinas.
O espetáculo vai começar:

Soneto XLIV (Pablo Neruda)

2010-06-27T19:26:00.005-03:00

À Francisco Mello,

pelas inquietações virtuais provocadas.

Soneto XLIV

Escrito por Pablo Neruda,

traduzido do Espanhol por Maria Teresa Almeida Pina.

Saberás que te amo e que não te amo,
Posto que de dois modos é a vida.
A palavra é uma asa do silêncio,
O fogo tem uma metade de frio.

Eu te amo para começar a amar-te,
Para recomeçar o infinito
E para não deixar de amar-te nunca:
Por isso não te amo todavia.

Te amo e não te amo como se tivesse
Em minhas mãos as chaves da fortuna
E um incerto destino desditoso.
Meu amor tem duas vidas
Para amar-te
Por isso, te amo quando não te amo
E te amo quando te amo.

Caixa preta

2010-06-27T01:40:00.004-03:00

- Esta é a caixa. O carneiro que queres está aí dentro.

Trecho retirado do Livro O Pequeno Príncipe,

escrito por Antoine de Saint-Exupéry.

- Porra?!

2010-06-06T22:48:00.009-03:00

Diário de um escritor

Escrito por Fiódor Dostoiévsky.

Adaptado por Mikhail Bakhtin.

(...) Certa vez, num domingo, já perto da noite, eu tive ocasião de caminhar ao lado de um grupo de seis operários embriagados, e subitamente me dei conta de que é possível exprimir qualquer pensamento, qualquer sensação, e mesmo raciocínios profundos, através de um só e único substantivo, por mais simples que seja (Dostoiévsky está pensando aqui numa palavrinha censurada de largo uso). Eis o que aconteceu. Primeiro, um desses homens pronuncia com clareza e energia esses substantivo para exprimir, a respeito de alguma coisa que tinha sido dita antes, a sua contestação mais desdenhosa. Um outro lhe responde repetindo o mesmo substantivo, mas com um tom e uma significação completamente diferentes, para contrariar a negação do primeiro. O terceiro começa bruscamente a irritar-se com o primeiro, intervém brutalmente e com paixão na conversa e lança-lhe o mesmo substantivo, que toma agora o sentido de uma injúria. Neste momento, o segundo intervém novamente para injuriar o terceiro que o ofendera. "O que há, cara? Quem tá pensando que é? A gente tá conversando tranqüilo e aí vem você e começa a bronquear!" Só que esse pensamento, ele o exprime pela mesma palavrinha mágica de antes, que designa de maneira tão simples um certo objeto; ao mesmo tempo, ele levanta o braço e bate no ombro do companheiro. Mas eis que o quarto, o mais jovem do grupo, que se calara até então e que aparentemente acabara de encontrar a solução do problema que estava na origem da disputa, exclama com um tom entusiasmado, levantando a mão: "...eureka! Achei, achei!" É isso que vocês pensam? Não, nada de "eureka", nada de "achei!". Ele simplesmente repete o mesmo substantivo banido do dicionário, uma única palavra, mas com um tom de exclamação arrebatada, com êxtase, aparentemente excessivo, pois o sexto homem, o mais carrancudo e mais velho dos seis, olha-o de lado e arrasa num instante o entusiasmo do jovem, repetindo com uma imponente voz de baixo e num tom rabugento... sempre a mesma palavra, interdita na presença de damas para significar claramente: "Não vale a pena arrebentar a garganta, já compreendemos!" Assim, sem pronunciar uma única outra palavra, eles repetiram seis vezes seguidas sua palavra preferida, um depois do outro, e se fizeram compreender perfeitamente.

Meu lápis grafite (Anne Crystie)

2010-05-17T02:10:00.006-03:00

Por mais que a moda seja outra, ou que eu já consiga falar em insights, digo que só agora me caiu a ficha.
Caíram-se as fichas, os cartões, as cartas de amor, os bilhetinhos de aniversário, os depoimentos, recados, torpedos, bocas, ouvidos, narizes, olhos e abraços.
De repente, como a onda que quebra, há muitos quilômetros de mim, apercebi que daqui a alguns anos, não verei e nem viverei tudo que posso fazer amanhã.
Sinto quebrar-me os braços e as pernas. Meu coração dilacera como cada letra dessas que colei, cuidadosamente, num fanzine não qualquer.
Os ódios deixam de estar aplacados, e grito o quanto odeio a geografia, a topografia, a rodovia. Sou capaz de detestar uma companhia aérea inteira.
Como sou fútil quando chupo sorvetes para esquecer que tenho de estar longe; longe daí, longe de tudo!
Pareço criança, encantada por morango em sache, lambuzando as palavras, os desejos, os medos, enquanto o tempo sequer pára pra me ver sobreviver.
Não. Não pareço criança! Pareço arcaica, mais ou menos uns setenta e dois anos. Sinto saudades da filha que casou e foi morar em Amsterdã. Do cachorro que morreu caindo das pernas, dos amigos que me carregavam no colo e beijavam-me a testa. Dos puxões de cabelos do irmão que não falava, e do que falava. Dos cafunés daquela que tem a minha idade, quando acho que sou criança. Das pilhérias, zombarias, sotaques e bostas.
Escorro tanto, e nada impede que eu tenha de cortar papéis, riscar marcadores e numerações. Derreto feito sol queimando a vida!
Acalmo-me, vagarosamente, me recomponho e coloco um velho amigo à mão - o único que pode sentir meu tato quando desejo tocar alguém, agarrar o mundo ou apertar o stop no controle do tempo; o responsável pelo que escrevo, a única coisa que posso fazer para me indignar agora.

Meu lápis grafite

Escrito por Anne Crystie.

Oniricamente falando (Anne Crystie)

2010-05-04T03:43:00.007-03:00

Oniricamente falando

Escrito por Anne Crystie.

Diga não aos seus desejos por um instante
E experimente a vida que pode ter.

Quanto dela ainda é o que se deseja?
Quantas fatias de vida? Quantas vividas?

(...)

Saldo negativo:
Há sonho demais para ser verdade.

Mentir é humano!

2010-04-30T00:35:00.011-03:00

Mentir é humano!
Escrito por Anne Crystie.

Mentir não é nada feio. Quem falar que mentir é feio, faz e não sabe ou possui um ideal de belo malcriado.
Mentiu; todo mundo já fez um dia. Pra mãe, pra tia, pra Judas – ou Jesus, caso o leitor prefira... Até pra si mesmo. A automentira – como quer chamar o escritor – é a mais nobre delas. Do tipo que te põe no ápice da pirâmide das necessidades e na base de todas, exclamativamente todas, as pirâmides do Egito; aquelas que, quando criança, construímos de mentirinha na areia da praia, e que o mar, quando resolve mentir, vem e leva.
Mentiras sinceras só interessam - talvez as que mais. “Hey! Seu cabelo está bonito hoje.”, “Eu li um livro...”, “Eu ouvir falar...”, “A vizinha daquela amiga da minha prima disse...” (...).
Mentir por não querer contar é escrever uma história toda. É publicar, a depender do grau de paciência da vítima – ainda que não se saiba quem é a vítima. Só mentindo pra saber!
[De Pinóquio e louco, todo mundo tem um pouco.] Você pode almoçar e dizer que a sobremesa está espetacular, pode tomar um drinque num boteco e passar o cartão pra ajudar às obras de caridade da igreja...
De todos os tamanhos, cores e tons. De gente grande, de criança – aquelas que não sabem mentir, porque a mão fica amarela. Mentiras suas pra alguém... Até o escritor pode estar mentindo, caso você seja atencioso.
Ah! Posso jurar que nem sempre quem mente rouba. Mas aí eu vou estar mentindo. Tirar a verdade das mãos de alguém é mesmo que roubar doce de criança.
Roube de vez em quando. Uma brincadeirinha aqui, uma mentirinha ali... Faz bem para o ego! Seus cabelos ficam bonitos, as crianças da sua época respeitam os mais velhos, os políticos que seus pais elegiam eram mais honestos, sua avó tem setenta com cara de vinte e cinco.
No fundo, no fundo, só não existe aquilo que não pode ser imaginado (...). E quer coisa mais criativa que mentir? O parietal direito do seu cérebro brilha feito carro alegórico no carnaval. Ou seria o esquerdo?
Mentira não vai te levar a lugar nenhum. Também, para onde você poderia querer ir mesmo? Se você acreditar na minha mentira, posso dizer que nem o lindo mundo da imaginação, onde você vive, é de verdade. Você, de verdade, só pensa que vive.
My life’s good! Ninguém precisa saber mesmo - é mamão com açúcar. Todo mundo é capaz de brincar de acreditar, com a mesma intensidade que é capaz de produzir abalos nas cordas vocais quando sussura: Eu sou autêntico!
Ministério da Saúde adverte: mentir pode causar lesões na região nasal, e é contra-indicado em caso de suspeita de dengue, aids, câncer, adoção, relacionamentos amorosos ou qualquer outra coisa que pode matar.
Seja você mesmo! Senhor das suas verdades, das suas mentiras, das suas mentiras e das suas verdades. Mentir é mesmo que errar: é humano.

A lista

2010-04-26T04:33:00.005-03:00

A lista

Escrito por Oswaldo Montenegro.

Faça uma lista de grandes amigos,
Quem você mais via há dez anos atrás.
Quantos você ainda vê todo dia?
Quantos você já não encontra mais?
Faça uma lista dos sonhos que tinha...
Quantos você desistiu de sonhar?
Quantos amores jurados pra sempre...
Quantos você conseguiu preservar?
Onde você ainda se reconhece,
Na foto passada ou no espelho de agora?
Hoje é do jeito que achou que seria?
Quantos amigos você jogou fora?
Quantos mistérios que você sondava...
Quantos você conseguiu entender?
Quantos segredos que você guardava...
Hoje são bobos ninguém quer saber?
Quantas mentiras você condenava?
Quantas você teve que cometer?
Quantos defeitos sanados com o tempo,
Eram o melhor que havia em você?
Quantas canções que você não cantava...
Hoje assobia pra sobreviver?
Quantas pessoas que você amava,
Hoje acredita que amam você?

Tempo verbo (Anne Crystie)

2010-04-15T21:49:00.007-03:00

São cinco para às três no meu relógio de parede-parado.

E quantos segundos não fazem que meu tempo se foi?
Quantos minutos que o meu rumo mudou?
Ou quantas horas que o meu mundo acabou?

Passam-se os meses, e eu vou riscando no anuário os dias mortos.
Porque é isto que sou: rasbiscos de matéria sem vida que amanheceu um dia, um mês, um ano.
Sou a energia que habita o tempo!

Habitou.

Escute, Zé-Ninguém! (Wilhelm Reich)

2010-04-06T00:42:00.005-03:00

Pai! O sol desapareceu.

Para onde ele foi?

Será que vai voltar logo?

Sim, meu filho,

o sol voltará logo,

com seu calor generoso.

Frase de Efeito (7)

2010-03-14T18:15:00.002-03:00

Retirada do livro Introdução à Lingüística.

Capítulo Linguagem, língua, lingüística; escrito por Margarida Petter.

Dedicatória (Romildo Miranda)

2010-03-11T18:56:00.002-03:00

O Pequeno Príncipe (Saint-Exupéry)

2010-03-11T00:10:00.012-03:00

XXIII

- Bom dia - disse o pequeno príncipe.

- Bom dia - disse o vendedor.
Era um vendedor de pílulas especiais que saciavam a sede. Toma-se uma por semana e não é mais preciso beber.
- Por que vendes isso? - perguntou o principezinho.
- É uma grande economia de tempo - disse o vendedor. - Os peritos calcularam. A gente ganha ciqüenta e três minutos por semana.
- E o que se faz com esses cinqüenta e três minutos?
- O que a gente quiser...
"Eu", pensou o pequeno príncipe, "se tivesse cinqüenta e três minutos para gastar, iria caminhando calmamente em direção a uma fonte..."

Redemoinho (Anne Crystie)

2010-03-02T15:04:00.014-03:00

Se toda vez que eu
fechasse a janela,
Morressem os monstros
que há em mim,
Faltaria luz, e...
Sobrariam medos.

... (Romildo Miranda)

2010-03-01T03:20:00.006-03:00

Ele já diz que "na leveza do silêncio, o peso da saudade"...

E eu já repito que "não me esqueço, que não te esqueço".

Sobre o sucesso (Viktor Frankl)

2010-02-28T02:08:00.016-03:00

"Não procurem o sucesso. Quanto mais o procurarem e o transformarem num alvo, mais vocês vão sofrer. Porque o sucesso, como a felicidade, não pode ser perseguido; ele deve acontecer, e só tem lugar como efeito colateral de uma dedicação pessoal a uma causa maior que a pessoa, ou como subproduto da rendição pessoal a outro ser. A felicidade deve acontecer naturalmente, e o mesmo ocorre com o sucesso; vocês precisam deixá-lo acontecer não se preocupando com ele. Quero que vocês escutem o que sua consciência diz que devem fazer e coloquem-no em prática da melhor maneira possível. E então vocês verão que a longo prazo - estou dizendo: a longo prazo! - o sucesso vai persegui-los, precisamente porque vocês esqueceram de pensar nele".

Viktor Frankl ,

em seu livro Em Busca de Sentido

- Um Psicólogo no Campo de Concentração.

Crédito da imagem: trio musical Pedra Letícia.

Inspiração (Anne Crystie)

2010-02-08T15:53:00.007-03:00

Naquele dia, não sei se noite, escorreguei meus passos na areia
Só pra apanhar os teus pés que por ali passeavam.
Desperdicei meu sangue, minhas veias, todos os átomos,
Tudo, só pra te amar.

Provei do teu café amargo,
Que mais me pareceu veneno visitando meus punhos,
Circulando feito o ar que adentrava meu ventre.
Pouco a pouco, mordi as unhas e comi os dedos.

Bebi da minha própria fé.
Um cálice de incredubilidade!
Dois fracos de desejo e três ódios do teu beijo...
Do teu rosto, teu gosto, tua canalhice inteira.

E dancei a sua música, como se teus olhos me fizessem carinho.
Pulei na tua nuca, cantando o tom do passarinho.
Pernas, orelhas, nádegas e só.
Pouco grande és tu e muito ínfima sou eu.

Naquela noite, não sei se dia, minha pele ardia
Feito o encaixe dos teus lábios nos meus.
Mas, jamais apagaria o fervor que o teu íntimo explodiu em mim.
Acenderia um cigarro, abriria o portão; deixaria qualquer coisa entrar.

Algo puro que preenchesse o labirinto que há aqui.
Menos místico, um tanto tímido;
Talvez leve e mais breve.
Rápido feito minhas mãos no teu zumbido.

Eu sei que mais tarde me calaria.
Mãos frias, pêlos longos, tontos, arredios.
Seios não mais macios, com ou sem rancor...
Ainda que belos como uma flor.

Cortaria-me os pulsos,
Roubaria-me a vida, a despedida, o abrir e fechar.
Pois, pouco sem você é tudo,
E muito sem você é nada!

Original (Anne Crystie)

2009-11-15T20:53:00.011-03:00

Desde sempre fui aquilo
Que o meu espelho desenha.
Resta saber se o reflexo sou
Ou se sou o reflexo.

Original

Escrito por Anne Crystie.

O quem é ciência? (Anne Crystie)

2009-11-08T01:23:00.003-03:00

Um dia, as Ciências Exatas hão de

alcançar o império absoluto.

Serão os reis por uns dias - talvez.

E aí, nascerá a verdadeira era

das Artes, Letras, Humanas e Sociais;

as únicas capazes de provar que o

mundo não é movido a computador.

(...)

Por trás de um grande cientista,

há sempre um grande homem!

Frase de Efeito (6)

2009-09-13T01:34:00.002-03:00

Retirada da Música Lágrimas e Chuva.

Escrita por Leoni, Bruno Fortunato e George Israel.

Interpretada por Kid Abelha.

Frase de Efeito (5)

2009-08-27T00:08:00.003-03:00

Retirada do Livro Antropologia e Comunicação: Princípios Radicais.

Escrito por José Carlos Rodrigues.

Já dizia o ditado... (Autor Desconhecido)

2009-07-18T09:47:00.003-03:00

"O que é do homem, o bicho não come".

Não adianta.

Aconteça o que acontecer,

passe o tempo que for,

que venham ventos e tempestades (...).

Se for aquele mesmo o seu grande e verdadeiro amor,

e que mereça receber tudo de melhor

que você tenha a oferecer,

ele será realmente seu.

Seja hoje, amanhã, ou daqui alguns anos.

Na hora certa e quando você menos esperar,

de uma vez por todas, ele será seu!

As coisas acontecem quando chega a hora.

(Zibia Gasparetto)

O que eu era quando cresci (Anne Crystie)

2009-07-15T15:34:00.013-03:00

As vezes finjo ter dezoito anos, pra acessar fotos de putaria e assistir à filmes de terror.

Uma vez dezessete, pra não pagar multa e fugir de casa.
Quinze só quando gosto de dançar música clássica e levar o namorado à pizzaria.
Uma dúzia é pra brincar de bonecas e levar absorvente na mochila.
Quando finjo os nove, é porque quero logo ter dez.
Seis anos pra vestir beca e cantar a musiquinha da barata.
Os quatro servem pra andar de bicicleta e não engolir as peças do monta-monta.
Número um pra fazer aniversário e ser que nem a Brahma.

Agora vou fingir nem idade ter. Só assim nunca saberei as besteiras que escrevi aqui.

O que eu era quando cresci

Escrito por Anne Crystie.

Fardada a isso (Anne Crystie)

2009-07-10T12:34:00.011-03:00

E eu vou cursar este meu caminho,

parando para contemplar

as pessoas que são

o que eu já fui um dia.

São amores

cantores,

poetas.

São flores,

atores,

e claro, patetas.

Malandragem (Cássia Eller)

2009-07-02T14:52:00.011-03:00

Quem sabe eu ainda

Sou uma garotinha,

Esperando o ônibus

Da escola, sozinha.

Cansada com minhas

Meias três quartos,

Rezando baixo pelos cantos

Por ser uma menina má.

Quem sabe o príncipe

Virou um chato,

Que vive dando no meu saco.

Quem sabe a vida é não sonhar!

Eu só peço a Deus

Um pouco de malandragem,

Pois sou criança

E não conheço a verdade.

Eu sou poeta

E não aprendi a amar!

Eu sou poeta

E não aprendi a amar...

Bobeira é não viver a realidade!

E eu ainda tenho

Uma tarde inteira.

Eu ando nas ruas,

Eu troco um cheque...

Mudo uma planta de lugar.

Dirijo meu carro,

Tomo o meu pileque...

E ainda tenho tempo

Prá cantar!

Eu só peço a Deus

Um pouco de malandragem,

Pois sou criança

E não conheço a verdade.

Eu sou poeta

E não aprendi a amar!

Eu sou poeta

E não aprendi a amar...

(...)

Quem sabe eu ainda sou

Uma garotinha!

A vida se repete na estação!

2009-06-02T20:15:00.009-03:00

Todas as pessoas
que passam pelas nossas vidas
deixam as suas marcas
num ir e vir infinito.

As que permanecem...
é porque simplesmente
doaram seus corações para entrar
em sintonia com a nossas almas.

As que se vão...
nos deixam um grande aprendizado.
Não importa que tipo de atitude tiveram,
mas com elas aprendemos muito.

(...)

Por: Marilene Laurelli Cypriano

Faz parte do meu show (Anne Crystie)

2009-05-27T02:28:00.003-03:00

Imagem retirada do Filme O Show de Truman.

E como seria se eu pudesse reinventar a vida?
Como eu faria os carros?
Como eu quebraria os jarros?

Quantos paus teria uma canoa?
Será que eu levaria a vida numa boa?

Eu não quero mais pais, nem tios.
Quero ser independente!
Quero voar.

Vou rir da gente na praça...
Vou abrir os dentes até quando não houver graça.
Eu vou ser feliz!

É isso!
Se eu pudesse reinventar o mundo
Eu o deixaria do jeito que está!

Frases de Efeito (4)

2009-05-26T00:48:00.001-03:00

Retirada do Filme Sim Senhor.

Narrada pela personagem Allison (Zooey Deschanel).

Frases de Efeito (3)

2009-05-22T11:55:00.001-03:00

Retirada da sinopse do Livro Elos do Passado.
Escrita pelo Prof. Celso Martins.

José (Carlos Drummond de Andrade)

2009-05-11T19:10:00.005-03:00

E agora, José?

A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

São vermelhas.

2009-05-04T01:25:00.003-03:00

Os poderosos podem matar

uma, duas ou três rosas,

mas jamais conseguirão

deter a primavera inteira.

(Che Guevara)

Frases de Efeito (2)

2009-04-24T01:20:00.001-03:00

Retirada do Livro Quando Chega a Hora.

Escrito por Zibia Gasparetto - Ditado por Lucius.

Frases de Efeito (1)

2009-04-23T19:12:00.004-03:00

Retirada do Filme Ó pai, Ó.

Narrada pela personagem Roque (Lázaro Ramos).

Crônica do Amor (Arnaldo Jabor)

2009-04-17T04:00:00.002-03:00

Crônica do Amor

Escrita por Arnaldo Jabor.

Ninguém ama outra pessoa pelas qualidades que ela tem, caso contrário os honestos, simpáticos e não fumantes teriam uma fila de pretendentes batendo a porta.
O amor não é chegado a fazer contas, não obedece à razão. O verdadeiro amor acontece por empatia, por magnetismo, por conjunção estelar.
Ninguém ama outra pessoa porque ela é educada, veste-se bem e é fã do Caetano. Isso são só referenciais.
Ama-se pelo cheiro, pelo mistério, pela paz que o outro lhe dá, ou pelo tormento que provoca.
Ama-se pelo tom de voz, pela maneira que os olhos piscam, pela fragilidade que se revela quando menos se espera.
Você ama aquela petulante. Você escreveu dúzias de cartas que ela não respondeu, você deu flores que ela deixou a seco.
Você gosta de rock e ela de chorinho, você gosta de praia e ela tem alergia a sol, você abomina Natal e ela detesta o Ano Novo, nem no ódio vocês combinam. Então?
Então, que ela tem um jeito de sorrir que o deixa imobilizado, o beijo dela é mais viciante do que LSD, você adora brigar com ela e ela adora implicar com você. Isso tem nome.
Você ama aquele cafajeste. Ele diz que vai e não liga, ele veste o primeiro trapo que encontra no armário. Ele não emplaca uma semana nos empregos, está sempre duro, e é meio galinha. Ele não tem a menor vocação para príncipe encantado e ainda assim você não consegue despachá-lo.
Quando a mão dele toca na sua nuca, você derrete feito manteiga. Ele toca gaita na boca, adora animais e escreve poemas. Por que você ama este cara?
Não pergunte pra mim você é inteligente. Lê livros, revistas, jornais. Gosta dos filmes dos irmãos Coen e do Robert Altman, mas sabe que uma boa comédia romântica também tem seu valor.
É bonita. Seu cabelo nasceu para ser sacudido num comercial de xampu e seu corpo tem todas as curvas no lugar. Independente, emprego fixo, bom saldo no banco. Gosta de viajar, de música, tem loucura por computador e seu fettucine ao pesto é imbatível.
Você tem bom humor, não pega no pé de ninguém e adora sexo. Com um currículo desse, criatura, por que está sem um amor?
Ah, o amor, essa raposa. Quem dera o amor não fosse um sentimento, mas uma equação matemática: eu linda + você inteligente = dois apaixonados.
Não funciona assim.
Amar não requer conhecimento prévio nem consulta ao SPC. Ama-se justamente pelo que o Amor tem de indefinível.
Honestos existem aos milhares, generosos têm às pencas, bons motoristas e bons pais de família, tá assim, ó!
Mas ninguém consegue ser do jeito que o amor da sua vida é! Pense nisso. Pedir é a maneira mais eficaz de merecer. É a contingência maior de quem precisa.

Sonho que se sonha só.

2009-04-03T19:13:00.006-03:00

O tempo não pára

Escrita por Cazuza e Arnaldo Brandão.

Eu vejo o futuro repetir o passado...

Eu vejo um museu de grandes novidades.

[O tempo não pára!]

Sonho que se sonha junto.

2009-04-02T22:35:00.004-03:00

Eva meu amor

Escrita por Alexandre Pires.

Baseada em Every time you go away, de Paul Young.

Hey, as luzes já se apagam!
A cidade cala e vai dormir.

[Os sonhos não se acabam...]

Paciência

Escrita por Lenine e Dudu Falcão.

Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma...

Até quando o corpo pede um pouco mais de alma,

[A vida não pára...]

Há diferenças e controvérsias.

2009-03-29T16:43:00.011-03:00

Nem sempre sou igual

Escrito por Alberto Caeiro.

(Fernando Pessoa)

Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.

Mudo, mas não mudo muito.
A cor das flores não é a mesma ao sol
De que quando uma nuvem passa
Ou quando entra a noite
E as flores são cor da sombra.

Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.
Por isso quando pareço não concordar comigo,

Reparem bem para mim:
Se estava virado para a direita,
Voltei-me agora para a esquerda,
Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés -
O mesmo sempre, graças ao céu e à terra
E aos meus olhos e ouvidos atentos
E à minha clara simplicidade de alma...

Que Brasil é esse?

2009-03-27T20:21:00.005-03:00

Que Brasil é esse?

Escrito por Anne Crystie.

Pobre tribo...
Que já não enxerga o horizonte,
não canta a sua música
e nem atira a sua lança!

O Brasil do Cristo Redentor
é o mesmo do pobre favelado,
da prostituição, da corrupção,
do racismo, do desemprego...
Do jeitinho brasileiro de dar!

Os Chefes, coitados, cegos!
Nada vêem, por isso nada fazem.
Meros políticos, denominados “excelentíssimos”,
que iludem a nação e são aplaudidos a cada voto.

Os Sábios, justos,
que tudo vêem, e ainda nada fazem.
Que vêem as crianças trabalhando e fora da escola...
Que vêem o horário político pela tv a cabo
e riem dos governantes a cada erro de gramática
(no Brasil, o importante é fazer entender).

Os Guerreiros,
que não dormem e levantam-se às quatro da manhã,
enfrentam os transtornos do transporte coletivo,
enquanto admiram através da janela
o presidente de sua república
passear no azul do céu.

Porque aqui é o Brasil!
Das matas, do ouro, do céu azul.
O Brasil do progresso...
Mas, cadê a ordem?

Os Chefes na frente,
e os Sábios atrás,
ajudando os guerreiros
a manterem-se de pé.
Essa é a ordem.
A ordem que a esperança constrói.
Esperança de que as coisas mudem;
mas nada muda se você não mudar!

Brasileiros que não sabem ler,
aprendem a digitar o “verde”
e passam a exercer a democracia.
Democracia brasileira...
do voto aos dezesseis anos,
da mulher no mercado de trabalho,
do camelô, do franelinha (...).

Bola pra frente, nesse país do futebol,
porque ser derrubado na área é pênalti.

(...) Lá vai mais um pai
que passa fome para dar o que comer ao filho;
uma mãe que morre de sede
com água nos olhos.

Afinal...
O Brasil é uma pobre tribo
onde os Chefes são cegos,
os sábios são mudos
e os guerreiros
apenas se lamentam!

Nada muda se você não mudar!

2009-03-27T14:38:00.007-03:00

Crédito da Imagem: Pedro Kevyn.

(Sem título)

Escrito por Edson Marques.

Mude, mas comece devagar,

porque a direção é mais importante que a velocidade.
Sente-se em outra cadeira, no outro lado da mesa.

Mais tarde, mude de mesa.
Quando sair, procure andar pelo outro lado da rua.

Depois, mude de caminho, ande por outras ruas,

calmamente, observando com atenção os lugares por onde você passa.

Tome outros ônibus.
Mude por uns tempos o estilo das roupas.

Dê os seus sapatos velhos. Procure andar descalço alguns dias.

Tire uma tarde inteira para passear livremente na praia,

ou no parque, e ouvir o canto dos passarinhos.

Veja o mundo de outras perspectivas.
Abra e feche as gavetas e portas com a mão esquerda.

Durma no outro lado da cama...

Depois, procure dormir em outras camas.

Assista a outros programas de tv,

compre outros jornais... Leia outros livros.
Viva outros romances.
Não faça do hábito um estilo de vida.

Ame a novidade.

Durma mais tarde. Durma mais cedo.
Aprenda uma palavra nova por dia numa outra língua.
Corrija a postura.
Coma um pouco menos, escolha comidas diferentes,

novos temperos, novas cores, novas delícias.
Tente o novo todo dia.

O novo lado, o novo método, o novo sabor,

o novo jeito, o novo prazer, o novo amor.
A nova vida.

Tente.
Busque novos amigos. Tente novos amores. Faça novas relações. Almoce em outros locais,vá a outros restaurantes,

tome outro tipo de bebida, compre pão em outra padaria.
Almoce mais cedo, jante mais tarde ou vice-versa.
Escolha outro mercado...

Outra marca de sabonete, outro creme dental...

Tome banho em novos horários.
Use canetas de outras cores.

Vá passear em outros lugares.
Ame muito, cada vez mais, de modos diferentes.
Troque de bolsa, de carteira, de malas,

troque de carro, compre novos óculos, escreva outras poesias.

Jogue os velhos relógios,

quebre delicadamente esses horrorosos despertadores.

Abra conta em outro banco.
Vá a outros cinemas, outros cabeleireiros,

outros teatros, visite novos museus.
__

Mude.
Lembre-se de que a vida é uma só.

E pense seriamente em arrumar um outro emprego,
uma nova ocupação, um trabalho mais light,
mais prazeroso, mais digno, mais humano.
Se você não encontrar razões para ser livre, invente-as.
Seja criativo.
E aproveite para fazer uma viagem despretensiosa,
longa... Se possível sem destino.
Experimente coisas novas.
Troque novamente. Mude, de novo.
Experimente outra vez.
Você certamente conhecerá coisas melhores
e coisas piores do que as já conhecidas,
mas não é isso o que importa.
O mais importante é a mudança,
o movimento, o dinamismo, a energia.

Só o que está morto não muda!