Borboleta (Escrito por Anne Crystie)

Crédito da imagem: Anne Crystie

Impressionante como são sete primaveras depois e eu não me reconheço mais. Pareço mais velha, mais triste. Sou mais só e mais verdadeira. As pessoas passam, os lugares ficam, as saudades nascem. O tempo nos preenche de vazios, de nós apertados. E tudo parece sem cor. Tudo é fotografia antiga, rabisco, filha falando pra mãe que não vê graça. Às vezes tudo é lágrima e nada faz sentido. Fica outro mundo, outra magia, assento diferente. Bem verdade: eu não sou o que era. Ninguém é o que foi. Não há ninguém, estou abandonada. Tem uns e outros, mas não há nada. Cada vez mais longe, mais curva, mais retrógrada. Doem as costas, cansam as vistas e as pernas. Não dou mais do que duas. Não doo tanto. Apareço pouco, vez em nunca. Espaireço e volto. Eterno retorno ao baú do tesouro achado perdido. Vão-se os copos, os corpos, as mãos. Cada vez mais espaço... Eu caibo mais. Tudo me cabe, nada me compreende. Despreenchida, repreendida, sozinha. Dona de muitas flores que eu era... Gente era canto, era som, encanto. O tempo sempre atrasado, paredes de calendário. Dias mortos e uma imensidão viva que me alimentava de pesar sem fim. Vivendo de futuro, de muro, do outro lado. Os verões como sonhos contemporâneos, extemporâneos. Pressa de viver, de ser, de conhecer-me em algum motivo. Abraços que não podiam esperar. Hoje são braços e frio. E sou a mesma plataforma, repleta de um lugar que nunca chega, um trem que nunca volta, um amor que nunca morre. Não tem praça, não tem lua, não tem meio. Sentada, cansada. De passagens na bolsa. Muita bagagem, aquelas poesias, uns frascos de veneno. E eu que nunca morro... Nunca vou. Nunca voo. Eu que sempre volto, envolta. As mais belas borboletas de jardim: é assim a que tudo se resume, que tudo reúne.