segunda-feira, 27 de dezembro de 2010

Amar é o melhor remédio! (Anne Crystie)

Amar é o melhor remédio!
Escrito por Anne Crystie.

"Vivemos de cestas fartas de bulas que sintomatologizam as nossas faltas (de ânimo, de tempo, de apetite) e excessos (de sal na comida, de álcool no fim de semana..."


Nos últimos meses, o meu futuro profissional tem-me oportunizado questionar aquilo que muitos chamam de amor. É! Amor. A importância dos vínculos e conexões, o mistério do estar-com, a magnitude da interpessoalidade: o que de bom podemos colher caso apertemos as mãos uns aos outros?

Os benefícios de estar junto, ao que me parece, estão para além de simplesmente não estar só. Sim, porque não saber da solidão já é uma benfeitoria digna de si mesma. Mas ter com o outro, com o eu que é ele, ou com o nós, é capaz de amenizar os mais variados sintomas. Falo isto em nome de mim própria. Não acumulei dados ou fiz pessoas serem odiadas para que o amor provocasse uma cura: eu tomei dois comprimidos no café da manhã na última feira!

Vivemos de cestas fartas de bulas que sintomatologizam as nossas faltas (de ânimo, de tempo, de apetite) e excessos (de sal na comida, de álcool no fim de semana, de força braçal no trabalho). Uma aspirina depois do almoço, dois daqueles verdes no jantar, o da tarja preta antes de dormir: “remédios, para que te quero?”

Longe de mim viver sem eles! Ainda há pouco engoli alguns “benegripes” para afastar o frio dos pés. O que quero dizer é: tenha sempre em casa uma caixa de amor com um bom prazo de validade. Compre-a nas ruas, nas calçadas, nos olhares... Mas compre-a! Coloque-a na cesta de natal, na ceia de ano novo, na cabeceira da cama nos dias de ressaca do carnaval. Deixe que o amor resignifique, ou mesmo signifique, as dores que você tem nas pernas, o cansaço que sente nos braços, a dificuldade que traz nos olhos... Deixe o amor entrar! Bem clichê mesmo.

Grandes nomes, que faziam todo mês as compras do supermercado como nós, ousaram inscrever diante das ciências, das religiões e filosofias a importância do toque na promoção da saúde. Quanto da sua febre decresceria caso lhe fizessem uma massagem nas mãos? Acordaria menos resfriado se dormisse de conchinha? Seria capaz de voltar a correr no quarteirão depois duma boa e atenciosa conversa?

Muitas de nossas dores de cabeça são respostas à importância que não damos ao contanto com o outro. A depressão, que já passou por mal-do-século algumas vezes, é sinônimo de solidão, de vazio de sentido, de desespero diante do nada. É que nós precisamos estar preenchidos o tempo inteiro! Repletos de instantes, lembranças, metas... Aproveitando o natal, o quintal, o portal, e tudo mais que ao coração possa servir de antibiótico.

Os encapsulados ou os efervescentes?! Nem me importa. Depois que me afetei perdidamente com o bem que este comprimidinho me faz, quero retalhos ou cartelas, mas quero amar e ser amada! Quero verdadeiramente viver a desordem ao dormir trinta minutos mais tarde e atrasar-me dois palitos para os afazeres diários, mas quero tomar o meu remédio na hora certa! Checar todas as minhas receitas e até comprar uma daquelas caixinhas (douradas, pequenas, de música) para nunca esquecer onde pus a banda que sobrou da dosagem de ontem.

O amor está à prova de todo e qualquer sentido! Precisa-se dele nos bairros mais afastados e esquecidos da cidade; nos lares onde com sinal pouco nítido a rádio chega; nos leitos de hospital cheios de esperança; nas escadarias de mãos estendidas; em cima e atrás dos trios elétricos; nas justas e injustas e enchidas penitenciárias; nas filas na chuva ou no sol dos postos de saúde; nas salas de aula barulhentas e silenciosas; na sua geladeira descongelando; no coração dos seus amigos e irmãos.

Lembram-se daquela vacina que nos marcou no braço direito, quando ainda recém-chegados ao mundo? É sobre isso que os escrevo: sobre a importância dos vínculos e conexões, o mistério do estar-com, a magnitude da interpessoalidade. Os frutos, grandes, suculentos e maduros que um aperto de mão faz brotar em nossas árvores são como os anticorpos que a “BCG” faz morar em nosso corpo! São a cura que alguns esperam e a saúde que todos ansiamos.

O autocuidado e a promoção da saúde requerem mais que o efeito dos carimbos de hospital e da coleção de caixas medicinais que guardamos no armário da cozinha. (...) E o amor é isto que falta! Toquemo-nos uns aos outros; pouco importa se em 250 ou 500mg, mas sintamo-nos. Deixemos que a potencialidade curativa da substância química “amar” reaja perante nossas células doloridas, provocando uma anestesia consciente. Estejamos bem: com o mundo (com o outro) e com o nosso corpo (com nós mesmos)!

(...) Alexander Lowen, médico psiquiatra e psicoterapeuta norte-americano, após dizer que “quanto mais vivo for o seu corpo, mais vivamente você estará no mundo”, legou-nos que: “Se alguém deseja viver mais plena e ricamente, deve abrir seu coração para a vida e para o amor. Sem amor a si próprio, aos demais, à natureza e ao universo, o indivíduo é frio, alienado e desanimado. Dos nossos corações flui o calor que nos une ao mundo em que vivemos. Essa quentura é o sentimento de amor.” Sejamos, pois, quentes, vivos e saudáveis!

Dezembro de 2010

A modernidade sofre de amnésia! (Anne Crystie)

A modernidade sofre de amnésia!
Escrito por Anne Crystie.

"Já na segunda-feira, não nos damos conta que não saudamos o vizinho ao lado, se ele não estaciona o seu carro na nossa sombra."


Quase nada me incomoda tanto quanto a velocidade que leva os dias a serem riscados do calendário. Ainda há pouco, eu compartilhava com um amigo a ansiedade que sentia ao notar a proximidade do Natal. Já parou para perceber quão pouco resta para que comecemos a acordar os dias com o mistério da renovação que o findar do ano nos traz? Não?! (...) Ao menos parou?

O ritmo dos tempos modernos, caso fosse o mesmo que os músicos tanto perseguem por receio de sair dele, soaria como uma orquestra, com suas notas apressadas e sua melodia de Sapucaí em pleno carnaval. Nós nos pomos sambando o tempo todo: do café da manhã mal tomado à madrugada mal dormida. As listas de compromissos só não são mais extensas/intensas que a satisfação ao escutar o efervescer daquela cervejinha ou coca-cola no domingão.

Já na segunda-feira, não nos damos conta que não saudamos o vizinho ao lado, se ele não estaciona o seu carro na nossa sombra. Triste sombra! Que só pode participar de nossa vida alguns poucos minutos por dia... É! Porque sempre estamos de saída. (...) E se você se lembrou de estalar um abraço na sua companheira ou no seu companheiro antes de sair de casa; se você ainda não reservou um dia na agenda para pensar em casamento, mas se lembrou de, antes de voltar ao trabalho, enviar pelo celular um xaveco àquela pessoa legal, que lhe fez rir no sábado: Parabéns! Você faz parte da minoria de nossa sociedade que não sofre amnésia diante de todo e qualquer como.

Temos, com freqüência e cada vez mais precocemente, nos esquecido de olhar ao alto nas noites de lua cheia ou de beijar à testa nossas crianças, antes delas irem dormir. Esquecido de usar o fio dental depois do almoço ou de pedir a bênção aos nossos pais. Às vezes esquecemos as chaves, as datas especiais... Ou, simplesmente: esquecemos. Esquecemos de nós mesmos! De como gozamos com um cafuné fora de hora; de derrubar aquela bacia de pipocas em frente à TV; de trancar a bicicleta e experimentar as pernas caminharem sem destino. Esquecemos de ser-no-mundo! E seguimos estando e, claro, esquecendo.

Alegrar-se todos os dias, logo cedo, por meramente existir! (...) Como seria, talvez, se esquecêssemos de trocar as pilhas do relógio de parede-parado da cozinha e atrasássemos o despertador da cabeceira dois segundos, só para observar a chuva bater na janela ou os raios de sol que as frestas deixam entrar? (...) E o tempo de que tanto receio: ele é sempre o mesmo; ainda que hoje o dia pareça ter passado mais rápido. Logo: será que, ao invés do tempo, não somos nós que estamos ininterruptamente passando correndo? Passando arrastando os sonhos de ontem, os do último natal... Os sonhos de levar a família para passear ou de cometer uma loucura nova...

Haja réveillon! A cada translação completa é uma promessa de vida nova, e permanecemos os mesmos velhos de ontem... Que debruçam a cabeça pesada no travesseiro, esperando o “Amanhã Salvador da Pátria” chegar à rodoviária trazendo uma mala com disposição e outra com preocupação, para que lembremos de expressar em cada recorte de hora o amor e gratidão que sentimos pelo próximo que nos acompanha segunda, terça, quarta e quinta-feira.

Vai mesmo esperar pela próxima sexta? Tudo bem. Eu também esperarei. Esperarei que você tenha a sorte de encontrar um mundo igualmente com amnésia, que não se lembre de tirar-lhe de perto as pessoas que tanto lhe importam e as coisas que tanto satisfazem os seus desejos. Um mundo que se esqueça de fechar-lhe a porta às possibilidades e a janela aos perdões.

Enfim, já que hoje estou com a memória um pouco melhorzinha, permita-me apenas mais uma sugestão: Já declamava Thomáz Antonio Gonzaga – vulgo Dirceu – à sua amada Marília, há duzentos ou trezentos anos atrás, que “Aproveite-se o tempo, antes que (ele) faça / O estrago de roubar ao corpo as forças / E ao semblante a graça”.

Novembro de 2010

terça-feira, 14 de dezembro de 2010

Noites Brancas (Fiódor Dostoiévski)

Fiódor Dostoiévski,
em seu livro Noites brancas.

- Sabe por que estou eu tão contente? - perguntou-me ela - e me sinto tão satisfeita em vê-lo? Por que estou tão carinhosa com você?

- Diga - perguntei eu, e o meu coração batia...

- Pois eu lhe tenho toda esta amizade porque você não se apaixonou por mim. Outro, no seu lugar, teria começado por me importunar e aborrecer, teria suspirado e fingido que estava doente. Mas você foi tão franco e tão simples!

E apertou-me a mão com tanta força que por pouco eu não gritava. E riu outra vez.

domingo, 12 de dezembro de 2010

Parada para o café (Anne Crystie)

Parada para o café
Escrito por Anne Crystie.


Algum dia você fantasiou ser capaz de tirar-me das noites o sono e trazer-me aos dias a paz? Afligia-me o se aproximar do nosso aniversário, mas nada levou-me a esperança de escutar a voz do anjo sussurar no meu ouvido. Confesso: você chegou e eu lhe esperava. Com suas letras e canções, nem importa se você não me imaginava. Vale a sua respiração ofegante dizendo que me ama; em português, polonês ou qualquer outra língua dessas que você usa com classe. Quanto aqueles hiatos irritavam-me ao dizer que eu não podia lhe jogar contra a parede e perguntar-lhe por que demorou... Juro que arrancaria uma a uma essas suas vãs filosofias, de cima e de baixo. [Era tudo que eu mais queria!] Mas não. Como quem chega do bar, você insiste em me seduzir antes de tudo. Para que tanta perversão, ó céus? Eu estava aberta: de mãos e peito abertos. Terminar por derreter-me acabaria toda a festa. Você precisava do meu colo para deitar-se e do meu ventre para existir. E então: estou aqui! Bem-vindo de volta para onde sempre esteve! São seus. Vou-me deitar e não se demore. O dia já raia e eu costumo render as noites que prometi.

terça-feira, 23 de novembro de 2010

Frase de Efeito (8)


Retirada do texto Bakhtin: A dimensão idealógica e dialógica da linguagem;
Escrito por Solange Jobim e Souza.

quarta-feira, 17 de novembro de 2010

Paralém (Anne Crystie)


Paralém
Escrito por Anne Crystie.

Hey! Existir me fez lembrar você ontem. Já era tarde. Se o sol estivesse nascido, não havia se adiantado. Misteriosamente, toda a minha atenção, consciente e inconsciente, volta-se a lamentar saudades suas. Mais surpreendente que o misteriosamente, somente a estúpida facilidade com que me esqueci da sua displicência. Parecia ter recebido notícias suas no minuto anterior. Sua famosa lista de compromissos e sua famigerada distância aparente. Senti-me na sua rotina outra vez. E olha que você não foi o maior dos meus casos.
Eu ocupava o seu tempo e avassalava o seu coração. Via aquelas horas transformadas em eternidade; num amor que nunca morre. Como eu gozava da sua claustrofobia barata, que, receosa de se aproximar inseparavelmente de mim, esfregava-me loucamente, com aquele ar opaco de início de dia num feriado veraneio. Eu nem sonhava em emergir diante de sua audácia. A minha estrutura perversa se satisfazia inteiramente com a sensação da sua imagem. Abafados ou não, bastava-me perceber o seu toque e escutar os seus segredos de liquidificador.
Recordo-me daqueles dedos que, como alfaiates de meia-tigela, pesavam a largura dos meus sentimentos: quanto mais estreitos, mais estremecedor eram. Eu podia esmagar a sua inocência que se disfarçava de ousadia naquele despropositado evento. E eu a comprimia com pés e mãos. Tinha pleno poder sobre si e nenhum sobre mim. A minha barbárie era tanta que escorria-me a fobia de pensamento.
E eu era todas as línguas da galáxia. Línguas e boca. Fugia-me a noção de ser-aí. Experimentava o ser-aqui quando lhe expectava e espectava me pressionar à parede. No jogo, eu estava sempre perdendo. Ganhando os seus pinos e esmaecendo a minha alma.

sábado, 13 de novembro de 2010

A boy running (Anne Crystie)

À ele, não sei bem quem, sei bem onde,
pela recordação/acorda-ação provocada.

Crédito da imagem: Anne Crystie.

A boy running
Escrito por Anne Crystie.

I didn't see a boy running
But I saw the time.

A old man
Sitting on a too old chair.
He didn't see the time either.

Feeling a world:
Its desires
Its surprises
Its identities.

Discovering a secret:
Its years old
Its parents
Its shoes' number.

Living a son:
His firsts frights
His eleventh birthday
His sisters.

Sitting on a chair:
His favorite radio
His nose's hair
His photography.

Tomorrow don't exist!
I didn't see a boy
He either.

This is the present
But, I keep seeing the time.

quarta-feira, 10 de novembro de 2010

5:10 da manhã de uma segunda-feira mal dormida (Anne Crystie)

Crédito da imagem: Anne Crystie.

5:10 da manhã de uma segunda-feira mal dormida
Escrito por Anne Crystie.

Nem sempre as alvoradas parecem tão inóspitas quanto às dos dias que acordam mais cedo no verão.
De lá de longe, no horizonte... Avistava-se ninguém, caro amigo! As folhas eram a única dança carnavalesca que se via descer a avenida. Descompassadas, deixavam que o remoer dos pássaros lhes adentrassem goela abaixo e já se identificavam como extasiadas oriundas da rave de sábado à noite.
Não é manhã de domingo. Mas sabe que estes eventos pós-emergidos nem deixam que eu conte os dias?! Aquelas luzes encantadoras que se aproximam daqui sugerem alimentar-me do tempo eterno; do sono passageiro no tempo eterno; tempo. Dois vivas à imortalidade!
Tudo que eu quis ter quando crescer: a ampulheta do mundo, o controle das horas e mais cama pra dormir. Tempo de folha, de sol; de tempo em tempo.
A claridade já me escurece os olhos. Não os olhos negros da noite. Os olhos alvos da alma, que descansa duas a três horas por dia: quase um/cesto de egoísmo.
Não ver a noite findar é para os fracos. O mistério dos dias, das ampulhetas, dos ponteiros, passa por aqui toda volta; e eu finjo que durmo e não vejo ou vejo e finjo que o dia não amanheceu.

quinta-feira, 4 de novembro de 2010

O medo que há em mim (Sérgio Pessoa Ferro)

Ao autor e parceiro das madrugadas literárias,
pela colaboração, poesia e canção diárias.

Crédito da imagem: Anne Crystie.

O medo que há em mim
Escrito por Sérgio Pessoa Ferro.

O meu medo barato olhos claros
olha pra mim
sem medo.
Eu, carrasco de mim,
[olho pro medo com medo
Ele, lindo moreno claro cabelo castanho
que mexe comigo por todo o tempo
me chama de noite,
[com a voz arrastada pelo ouvido sedento
Mas eu tenho medo de tudo,
[medo do escuro, do tempo
das crianças, minhas filhas,
[berrando pranto e lamento
Eu tenho medo da fome
[medo da gente que fala e não cala
minha fome e barriga.
Sou meio bandida sei que matei gente,
[mas mudei de vida.
Hoje sigo inclinada, empurrada pro mundo
[por um supereu que me leva e me puxa.
Diz o major que sigo por força,
[que sigo por febre ou por comida.
Diz o padre letárgico que sigo por fé,
[que sigo por sangue ou por ser única a saída.
Diz o político corrupto que sigo por vontade,
[que sigo por anseio ou porque decidi e quero.
Mas diz o meu pai, cá em casa, que sigo direita,
[que sigo correta senão perco filho,
[perco família perco tudo o que tenho.
Sigo com medo da morte, com medo da vida
Medo me corroendo
Prometem-me futuro divino, futuro seguro,
[mas não entendo o momento.
Por medo de tudo, do abismo adiante,
[do falso próximo passo
Medo do destino, do juízo moral
Clamo ao moço de olhos claros
[que se valha de mim
e
arranque de vez o medo que há em mim.

terça-feira, 2 de novembro de 2010

Eternamente, infinitamente dentro de mim;


"Eu quero ser possuída por você, pelo seu corpo, pela sua proteção, pelo seu sangue. Me ama! Eu quero que você me ame e fique eternamente me amando dentro de mim. Com sua carne e o seu amor. Eternamente, infinitamente dentro de mim; me envolvendo, me decifrando, me consumindo, me revelando... Como uma tarde dentro do elevador , no verão, voltando da praia e você me abraçou e eu te abracei... E quanto mais eu me entregava, mais nascia o meu desejo, mais sobrava só o desejo, e mais eu te queria sem palavras, sem pensamentos... A vida inteira resumida só no desejo da tua boca dizendo o meu nome, da tua mão conduzindo a minha mão, do teu corpo revelando o meu corpo, como se o mundo fosse pela primeira vez, você o meu ponto de referência nessa cidade".

José Vicente,
em sua peça Os Convalescentes.

quarta-feira, 27 de outubro de 2010

Saída de Emergência

Crédito da Imagem: Anne Crystie.

"Sempre que algum poeta se aproxima de mim, saio correndo, cheia de pavor, em busca de ar, de pessoas equilibradas, pois a poesia é virótica, sem cura, sem caminhos, apenas com uma janela aberta, que nos convida a cometer um longo vôo sem volta".

Denisse Emmer,
em seu livro O Insólito Festim.

domingo, 24 de outubro de 2010

Marshmallow (Anne Crystie)

À todos,
pela solidão provocada.

Aeroporto Internacional de Guarulhos (São Paulo/SP)
Crédito da imagem: Anne Crystie.

Marshmallow,
escrito por Anne Crystie.

Lentamente, sinto uma inexplicável vontade de chorar. Não por já ter sonhado em voar antes. Talvez por nunca ter desbravado o pico sozinha. Já repeti, algumas vezes, que sou aprendiz para um pouco de cada. Porém, sempre necessito compartilhar os orgasmos de minhas realizações. É bom olhar ao lado e sentir o calor de mãos ansiosas.
Há apenas mulheres: loiras; algumas com filhos, loiros e não-loiros, outras nem tanto. E fantasio ele, ou quase ele. De pelos negros e pele quente, capaz de rir e soluçar ao mesmo tempo; de estender-me as mãos e todo o resto. Continuo só e nem por isto não sei agradecer por ter vindo assim.
(...) Ele tinha ar preocupado e atencioso. E aqueles fios loiros não mais tocavam os ombros. Tocavam a mim, meu respirar, meu peito, minhas mãos. Elas pouco a pouco dedilhavam-lhe sinfonias de agradecimentos e declaravam-me todo o amor que havia aqui. Ela? Ela cantava e contava, mas nada justificou os meios. Foi gentil e mal pôde esperar a minha volta. Mal pode.
Já sinto os olhos arderem como relógios indicando o novo verão chegar. Não fumo cigarros, mas tenho vontade de um. Talvez por parecer-me o chão frio como uma janela ou por achar que a Terra, de repente, passou a concluir uma volta e meia em torno do sol em vinte e quatro horas.
Soou atrasada e apressada a última chamada. Escuto o som do meu alucinógeno cardíaco preferido decolando à direita, logo depois da saudade de quem voltará para casa nas próximas alvoradas.

sábado, 23 de outubro de 2010

Soneto de devoção (Vinicius de Moraes)

Crédito da imagem: Kazuo Okubo.

Soneto de devoção,
escrito por Vinicius de Moraes.

Essa mulher que se arremessa, fria
E lúbrica aos meus braços, e nos seios
Me arrebata e me beija e balbucia
Versos, votos de amor e nomes feios.

Essa mulher, flor de melancolia
Que se ri dos meus pálidos receios
A única entre todas a quem dei
Os carinhos que nunca a outra daria.

Essa mulher que a cada amor proclama
A miséria e a grandeza de quem ama
E guarda a marca dos meus dentes nela.

Essa mulher é um mundo! — uma cadela
Talvez... — mas na moldura de uma cama
Nunca mulher nenhuma foi tão bela!

sexta-feira, 22 de outubro de 2010

Sobre o orgasmo (D. H. Lawrence)


“E então começou de novo o inenarrável movimento que não era realmente movimento mas redemoinhos que sentia aprofundarem em círculos cada vez mais fundos, que atravessavam todos os seus tecidos e toda a sua consciência, até que ela se tornou um fluido de sensações, concêntrico, perfeito”.

D. H. Lawrence,
em seu livro O Amante de Lady Chatterley.

quinta-feira, 21 de outubro de 2010

Sobre o amor (Alexander Lowen)


"Se alguém deseja viver mais plena e ricamente, deve abrir seu coração para a vida e para o amor. Sem amor a si próprio, aos demais, à natureza e ao universo, o indivíduo é frio, alienado e desanimado. Dos nossos corações flui o calor que nos une ao mundo em que vivemos. Essa quentura é o sentimento de amor".

Alexander Lowen,
em seu livro Bioenergética.

Crédito da imagem: Simone Pessoa.

quarta-feira, 29 de setembro de 2010

We (Anne Crystie)

We
Escrito por Anne Crystie.




Today, he looked at me.
I didn't paint my eyes or bought a new shoes.
I put a smile on my face and listened to my heart.
I looked at myself and I took myself my hands.


I wasn't lonely
Because yesterday I learnt a new word.
You and me
Together.

O que é um sonho?

- Dug (seis anos e meio), o que é um sonho?
- Nós sonhamos à noite. A gente pensa em alguma coisa.
- De onde vêm os sonhos?
- Não sei.
- O que você acha?
- Que nós mesmos é que fazemos os sonhos.
- Onde está o sonho enquanto a gente sonha?
- Lá fora.
- Onde?
- Aqui (mostra a lua, através da janela).
- Por que lá fora?
- Porque nós nos levantamos.
- E daí?
- Ele foi embora.
- Enquanto a gente sonha, onde o sonho está?
- Na nossa casa.
- Onde?
- Na nossa cama.
- Onde?
- Bem pertinho.
- E se eu estiver lá no seu quarto, eu posso vê-lo?
- Não... sim, porque você vai estar perto da cama.

Jean Piaget,
em A representação do mundo na criança.

(...)

E você, onde está?

domingo, 29 de agosto de 2010

Marília de Dirceu (Thomáz Antonio Gonzaga)

Marília de Dirceu (Lira XIV)
Escrito por Thomáz Antonio Gonzaga.


Lira XIV

Minha bela Marília, tudo passa;
A sorte deste mundo é mal segura;
Se vem depois dos males a ventura,
Vem depois dos prazeres a desgraça.
Estão os mesmos Deuses
Sujeitos ao poder ímpio Fado:
Apolo já fugiu do Céu brilhante,
Já foi Pastor de gado.
A devorante mão da negra Morte
Acaba de roubar o bem, que temos;
Até na triste campa não podemos
Zombar do braço da inconstante sorte.
Qual fica no sepulcro,
Que seus avós ergueram, descansado;
Qual no campo, e lhe arranca os brancos ossos
Ferro do torto arado.
Ah! enquanto os Destinos impiedosos
Não voltam contra nós a face irada,
Façamos, sim façamos, doce amada,
Os nossos breves dias mais ditosos.
Um coração, que frouxo
A grata posse de seu bem difere,
A si, Marília, a si próprio rouba,
E a si próprio fere.

Ornemos nossas testas com as flores.
E façamos de feno um brando leito,
Prendamo-nos, Marília, em laço estreito,
Gozemos do prazer de sãos Amores.
Sobre as nossas cabeças,
Sem que o possam deter, o tempo corre;
E para nós o tempo, que se passa,
Também, Marília, morre.

Com os anos, Marília, o gosto falta,
E se entorpece o corpo já cansado;
triste o velho cordeiro está deitado,
e o leve filho sempre alegre salta.
A mesma formosura
É dote, que só goza a mocidade:
Rugam-se as faces, o cabelo alveja,
Mal chega a longa idade.

Que havemos de esperar, Marília bela?
Que vão passando os florescentes dias?
As glórias, que vêm tarde, já vêm frias;
E pode enfim mudar-se a nossa estrela.
Ah! Não, minha Marília,
Aproveite-se o tempo, antes que faça
O estrago de roubar ao corpo as forças
E ao semblante a graça.

sábado, 7 de agosto de 2010

Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?

O guardador de rebanhos - Poema V
Escrito por Alberto Caeiro.
(Fernando Pessoa)

Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?
Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das coisas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

"Constituição íntima das coisas"...
"Sentido íntimo do Universo"...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.
O único sentido íntimo das cousas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.

Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?),
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

terça-feira, 27 de julho de 2010

Esmalte (Anne Crystie)

Esmalte
Escrito por Anne Crystie.


Ele não é todos os homens do mundo,
mas há uma semana pintei as unhas de sedução
e só ontem recebi um elogio.

Não disse que homens não são agradáveis (...),
disse que as minhas unhas são
quebradas, vermelhas e roídas.

terça-feira, 20 de julho de 2010

Sobre a morte (Viktor Frankl)

"Estava um persa rico e poderoso passeando certa vez pelo parque de sua casa, em companhia de seu criado. Este se põe a lamentar que acabou de ver a morte ameaçando levá-lo. O criado implora a seu amo que lhe dê o cavalo mais rápido para se pôr imediatamente a caminho e fugir rumo a Teerã, onde ele queria chegar naquela mesma noite. O amo lhe dá o cavalo e o criado parte a galope. Caminhando de volta para casa, o próprio amo se depara com a morte e passa a interrogá-la: Por que assustaste meu criado desta forma, por que o ameaçaste? Responde-lhe a morte: Ora, não o ameacei! Nem quis assustá-lo. Apenas me admirei, surpresa com o fato de vê-lo aqui, pois devo encontrá-lo em Teerã ainda hoje à noite!"


Viktor Frankl ,
em seu livro Em Busca de Sentido
- Um Psicólogo no Campo de Concentração.

segunda-feira, 28 de junho de 2010

Feliz Aniversário (Escrito por Anne Crystie)

 
Mais do que esse, só há outro dia pelo qual aguardo, ansiosamente, este ano.
Vestirei a melhor roupa e sairei para algum lugar onde nunca estive antes.
Gostarei do cheiro, das cores.
Das pessoas que passam, das que param.
Da arrumação dos copos, se tiver. Caso contrário, gostarei ainda assim.

Ano novo, vida nova, tudo novo!
Um número a mais fará toda a diferença.
Um dia a menos.
Um momento, outro comercial na TV, um beijo...
(...) Dois beijos.
Quantos beijos quiser.
Quantos puder, quantos quiser.

Alguns garfos, humanos ou não, contanto que sirvam alguma coisa.
Sirvam os garfos! E não as coisas.
Sirvam os dedos, as mãos, os toques.

Toquem a música!
Já esperei infinitos dias morrerem para resignificar as cifras.
As sidras, os banhos.

Desçam os atores; dois ou quatro.
Fechem as cortinas.
O espetáculo vai começar:

domingo, 27 de junho de 2010

Soneto XLIV (Pablo Neruda)

pelas inquietações virtuais provocadas.

Soneto XLIV
Escrito por Pablo Neruda,
traduzido do Espanhol por Maria Teresa Almeida Pina.

Saberás que te amo e que não te amo,
Posto que de dois modos é a vida.
A palavra é uma asa do silêncio,
O fogo tem uma metade de frio.

Eu te amo para começar a amar-te,
Para recomeçar o infinito
E para não deixar de amar-te nunca:
Por isso não te amo todavia.

Te amo e não te amo como se tivesse
Em minhas mãos as chaves da fortuna
E um incerto destino desditoso.
Meu amor tem duas vidas
Para amar-te
Por isso, te amo quando não te amo
E te amo quando te amo.

Caixa preta

- Esta é a caixa. O carneiro que queres está aí dentro.

Trecho retirado do Livro O Pequeno Príncipe,
escrito por Antoine de Saint-Exupéry.

domingo, 6 de junho de 2010

- Porra?!

Diário de um escritor
Escrito por Fiódor Dostoiévsky.
Adaptado por Mikhail Bakhtin.

(...) Certa vez, num domingo, já perto da noite, eu tive ocasião de caminhar ao lado de um grupo de seis operários embriagados, e subitamente me dei conta de que é possível exprimir qualquer pensamento, qualquer sensação, e mesmo raciocínios profundos, através de um só e único substantivo, por mais simples que seja (Dostoiévsky está pensando aqui numa palavrinha censurada de largo uso). Eis o que aconteceu. Primeiro, um desses homens pronuncia com clareza e energia esses substantivo para exprimir, a respeito de alguma coisa que tinha sido dita antes, a sua contestação mais desdenhosa. Um outro lhe responde repetindo o mesmo substantivo, mas com um tom e uma significação completamente diferentes, para contrariar a negação do primeiro. O terceiro começa bruscamente a irritar-se com o primeiro, intervém brutalmente e com paixão na conversa e lança-lhe o mesmo substantivo, que toma agora o sentido de uma injúria. Neste momento, o segundo intervém novamente para injuriar o terceiro que o ofendera. "O que há, cara? Quem tá pensando que é? A gente tá conversando tranqüilo e aí vem você e começa a bronquear!" Só que esse pensamento, ele o exprime pela mesma palavrinha mágica de antes, que designa de maneira tão simples um certo objeto; ao mesmo tempo, ele levanta o braço e bate no ombro do companheiro. Mas eis que o quarto, o mais jovem do grupo, que se calara até então e que aparentemente acabara de encontrar a solução do problema que estava na origem da disputa, exclama com um tom entusiasmado, levantando a mão: "...eureka! Achei, achei!" É isso que vocês pensam? Não, nada de "eureka", nada de "achei!". Ele simplesmente repete o mesmo substantivo banido do dicionário, uma única palavra, mas com um tom de exclamação arrebatada, com êxtase, aparentemente excessivo, pois o sexto homem, o mais carrancudo e mais velho dos seis, olha-o de lado e arrasa num instante o entusiasmo do jovem, repetindo com uma imponente voz de baixo e num tom rabugento... sempre a mesma palavra, interdita na presença de damas para significar claramente: "Não vale a pena arrebentar a garganta, já compreendemos!" Assim, sem pronunciar uma única outra palavra, eles repetiram seis vezes seguidas sua palavra preferida, um depois do outro, e se fizeram compreender perfeitamente.

segunda-feira, 17 de maio de 2010

Meu lápis grafite (Anne Crystie)

Por mais que a moda seja outra, ou que eu já consiga falar em insights, digo que só agora me caiu a ficha.
Caíram-se as fichas, os cartões, as cartas de amor, os bilhetinhos de aniversário, os depoimentos, recados, torpedos, bocas, ouvidos, narizes, olhos e abraços.
De repente, como a onda que quebra, há muitos quilômetros de mim, apercebi que daqui a alguns anos, não verei e nem viverei tudo que posso fazer amanhã.
Sinto quebrar-me os braços e as pernas. Meu coração dilacera como cada letra dessas que colei, cuidadosamente, num fanzine não qualquer.
Os ódios deixam de estar aplacados, e grito o quanto odeio a geografia, a topografia, a rodovia. Sou capaz de detestar uma companhia aérea inteira.
Como sou fútil quando chupo sorvetes para esquecer que tenho de estar longe; longe daí, longe de tudo!
Pareço criança, encantada por morango em sache, lambuzando as palavras, os desejos, os medos, enquanto o tempo sequer pára pra me ver sobreviver.
Não. Não pareço criança! Pareço arcaica, mais ou menos uns setenta e dois anos. Sinto saudades da filha que casou e foi morar em Amsterdã. Do cachorro que morreu caindo das pernas, dos amigos que me carregavam no colo e beijavam-me a testa. Dos puxões de cabelos do irmão que não falava, e do que falava. Dos cafunés daquela que tem a minha idade, quando acho que sou criança. Das pilhérias, zombarias, sotaques e bostas.
Escorro tanto, e nada impede que eu tenha de cortar papéis, riscar marcadores e numerações. Derreto feito sol queimando a vida!
Acalmo-me, vagarosamente, me recomponho e coloco um velho amigo à mão - o único que pode sentir meu tato quando desejo tocar alguém, agarrar o mundo ou apertar o
stop no controle do tempo; o responsável pelo que escrevo, a única coisa que posso fazer para me indignar agora.


Meu lápis grafite
Escrito por Anne Crystie.

terça-feira, 4 de maio de 2010

Oniricamente falando (Anne Crystie)

Oniricamente falando
Escrito por Anne Crystie.

Diga não aos seus desejos por um instante
E experimente a vida que pode ter.

Quanto dela ainda é o que se deseja?
Quantas fatias de vida? Quantas vividas?

(...)

Saldo negativo:
Há sonho demais para ser verdade.

sexta-feira, 30 de abril de 2010

Mentir é humano!

Mentir é humano!
Escrito por Anne Crystie.
__
Mentir não é nada feio. Quem falar que mentir é feio, faz e não sabe ou possui um ideal de belo malcriado.
Mentiu; todo mundo já fez um dia. Pra mãe, pra tia, pra Judas – ou Jesus, caso o leitor prefira... Até pra si mesmo. A automentira – como quer chamar o escritor – é a mais nobre delas. Do tipo que te põe no ápice da pirâmide das necessidades e na base de todas, exclamativamente todas, as pirâmides do Egito; aquelas que, quando criança, construímos de mentirinha na areia da praia, e que o mar, quando resolve mentir, vem e leva.
Mentiras sinceras só interessam - talvez as que mais. “Hey! Seu cabelo está bonito hoje.”, “Eu li um livro...”, “Eu ouvir falar...”, “A vizinha daquela amiga da minha prima disse...” (...).
Mentir por não querer contar é escrever uma história toda. É publicar, a depender do grau de paciência da vítima – ainda que não se saiba quem é a vítima. Só mentindo pra saber!
[De Pinóquio e louco, todo mundo tem um pouco.] Você pode almoçar e dizer que a sobremesa está espetacular, pode tomar um drinque num boteco e passar o cartão pra ajudar às obras de caridade da igreja...
De todos os tamanhos, cores e tons. De gente grande, de criança – aquelas que não sabem mentir, porque a mão fica amarela. Mentiras suas pra alguém... Até o escritor pode estar mentindo, caso você seja atencioso.
Ah! Posso jurar que nem sempre quem mente rouba. Mas aí eu vou estar mentindo. Tirar a verdade das mãos de alguém é mesmo que roubar doce de criança.
Roube de vez em quando. Uma brincadeirinha aqui, uma mentirinha ali... Faz bem para o ego! Seus cabelos ficam bonitos, as crianças da sua época respeitam os mais velhos, os políticos que seus pais elegiam eram mais honestos, sua avó tem setenta com cara de vinte e cinco.
No fundo, no fundo, só não existe aquilo que não pode ser imaginado (...). E quer coisa mais criativa que mentir? O parietal direito do seu cérebro brilha feito carro alegórico no carnaval. Ou seria o esquerdo?
Mentira não vai te levar a lugar nenhum. Também, para onde você poderia querer ir mesmo? Se você acreditar na minha mentira, posso dizer que nem o lindo mundo da imaginação, onde você vive, é de verdade. Você, de verdade, só pensa que vive.
My life’s good! Ninguém precisa saber mesmo - é mamão com açúcar. Todo mundo é capaz de brincar de acreditar, com a mesma intensidade que é capaz de produzir abalos nas cordas vocais quando sussura: Eu sou autêntico!
Ministério da Saúde adverte: mentir pode causar lesões na região nasal, e é contra-indicado em caso de suspeita de dengue, aids, câncer, adoção, relacionamentos amorosos ou qualquer outra coisa que pode matar.
Seja você mesmo! Senhor das suas verdades, das suas mentiras, das suas mentiras e das suas verdades. Mentir é mesmo que errar: é humano.

segunda-feira, 26 de abril de 2010

A lista

A lista
Escrito por Oswaldo Montenegro.

Faça uma lista de grandes amigos,
Quem você mais via há dez anos atrás.
Quantos você ainda vê todo dia?
Quantos você já não encontra mais?
Faça uma lista dos sonhos que tinha...
Quantos você desistiu de sonhar?
Quantos amores jurados pra sempre...
Quantos você conseguiu preservar?
Onde você ainda se reconhece,
Na foto passada ou no espelho de agora?
Hoje é do jeito que achou que seria?
Quantos amigos você jogou fora?
Quantos mistérios que você sondava...
Quantos você conseguiu entender?
Quantos segredos que você guardava...
Hoje são bobos ninguém quer saber?
Quantas mentiras você condenava?
Quantas você teve que cometer?
Quantos defeitos sanados com o tempo,
Eram o melhor que havia em você?
Quantas canções que você não cantava...
Hoje assobia pra sobreviver?
Quantas pessoas que você amava,
Hoje acredita que amam você?

quinta-feira, 15 de abril de 2010

Tempo verbo (Anne Crystie)

São cinco para às três no meu relógio de parede-parado.

E quantos segundos não fazem que meu tempo se foi?
Quantos minutos que o meu rumo mudou?
Ou quantas horas que o meu mundo acabou?

Passam-se os meses, e eu vou riscando no anuário os dias mortos.
Porque é isto que sou: rasbiscos de matéria sem vida que amanheceu um dia, um mês, um ano.
Sou a energia que habita o tempo!

Habitou.

terça-feira, 6 de abril de 2010

Escute, Zé-Ninguém! (Wilhelm Reich)


Pai! O sol desapareceu.
Para onde ele foi?
Será que vai voltar logo?

Sim, meu filho,
o sol voltará logo,
com seu calor generoso.

domingo, 14 de março de 2010

Frase de Efeito (7)

Retirada do livro Introdução à Lingüística;
Capítulo Linguagem, língua, lingüística; escrito por Margarida Petter.

quinta-feira, 11 de março de 2010

Dedicatória (Romildo Miranda)

O Pequeno Príncipe (Saint-Exupéry)

XXIII

- Bom dia - disse o pequeno príncipe.
- Bom dia - disse o vendedor.
Era um vendedor de pílulas especiais que saciavam a sede. Toma-se uma por semana e não é mais preciso beber.
- Por que vendes isso? - perguntou o principezinho.
- É uma grande economia de tempo - disse o vendedor. - Os peritos calcularam. A gente ganha ciqüenta e três minutos por semana.
- E o que se faz com esses cinqüenta e três minutos?
- O que a gente quiser...
"Eu", pensou o pequeno príncipe, "se tivesse cinqüenta e três minutos para gastar, iria caminhando calmamente em direção a uma fonte..."

terça-feira, 2 de março de 2010

Redemoinho (Anne Crystie)

Se toda vez que eu
fechasse a janela,
Morressem os monstros
que há em mim,
Faltaria luz, e...
Sobrariam medos.

segunda-feira, 1 de março de 2010

... (Romildo Miranda)

Ele já diz que "na leveza do silêncio, o peso da saudade"...
E eu já repito que "não me esqueço, que não te esqueço".

domingo, 28 de fevereiro de 2010

Sobre o sucesso (Viktor Frankl)


"Não procurem o sucesso. Quanto mais o procurarem e o transformarem num alvo, mais vocês vão sofrer. Porque o sucesso, como a felicidade, não pode ser perseguido; ele deve acontecer, e só tem lugar como efeito colateral de uma dedicação pessoal a uma causa maior que a pessoa, ou como subproduto da rendição pessoal a outro ser. A felicidade deve acontecer naturalmente, e o mesmo ocorre com o sucesso; vocês precisam deixá-lo acontecer não se preocupando com ele. Quero que vocês escutem o que sua consciência diz que devem fazer e coloquem-no em prática da melhor maneira possível. E então vocês verão que a longo prazo - estou dizendo: a longo prazo! - o sucesso vai persegui-los, precisamente porque vocês esqueceram de pensar nele".

Viktor Frankl ,
em seu livro Em Busca de Sentido
- Um Psicólogo no Campo de Concentração.

Crédito da imagem: trio musical Pedra Letícia.

segunda-feira, 8 de fevereiro de 2010

Inspiração (Anne Crystie)


Naquele dia, não sei se noite, escorreguei meus passos na areia
Só pra apanhar os teus pés que por ali passeavam.
Desperdicei meu sangue, minhas veias, todos os átomos,
Tudo, só pra te amar.

Provei do teu café amargo,
Que mais me pareceu veneno visitando meus punhos,
Circulando feito o ar que adentrava meu ventre.
Pouco a pouco, mordi as unhas e comi os dedos.

Bebi da minha própria fé.
Um cálice de incredubilidade!
Dois fracos de desejo e três ódios do teu beijo...
Do teu rosto, teu gosto, tua canalhice inteira.

E dancei a sua música, como se teus olhos me fizessem carinho.
Pulei na tua nuca, cantando o tom do passarinho.
Pernas, orelhas, nádegas e só.
Pouco grande és tu e muito ínfima sou eu.

Naquela noite, não sei se dia, minha pele ardia
Feito o encaixe dos teus lábios nos meus.
Mas, jamais apagaria o fervor que o teu íntimo explodiu em mim.
Acenderia um cigarro, abriria o portão; deixaria qualquer coisa entrar.

Algo puro que preenchesse o labirinto que há aqui.
Menos místico, um tanto tímido;
Talvez leve e mais breve.
Rápido feito minhas mãos no teu zumbido.

Eu sei que mais tarde me calaria.
Mãos frias, pêlos longos, tontos, arredios.
Seios não mais macios, com ou sem rancor...
Ainda que belos como uma flor.

Cortaria-me os pulsos,
Roubaria-me a vida, a despedida, o abrir e fechar.
Pois, pouco sem você é tudo,
E muito sem você é nada!