Prazeres do corpo, prazeres da alma (Anne Crystie)

Crédito da Imagem: Anne Crystie.

"É muita anarquia às princesas, mas não há algo melhor a gemer do que: deixe-me ser cachorra enquanto sou feliz, enquanto os prazeres do meu corpo não diferem dos prazeres de minh'alma."

            Alguns apelos culturais, tão novos quão velhos, têm me feito questionar seriamente o real significado de progresso, de mudança ou mesmo de direitos iguais para todos (na saúde e na doença). Você já se perguntou, por exemplo, de que serviu às mulheres trabalhar fora de casa ou ir às urnas? E quanto podem elas, e somente elas, responder por seus corpos, seus desejos? Aos mais atentos às novas programações televisivas globais, hoje trago uma inquietude que vai lhes parecer familiar: a lenda do tesouro perdido.

            Pois foi que nem precisou de dois reclames do plim-plim para que uma dessas programações noturnas me tirasse abruptamente do sério. Na verdade, nem é que o entretenimento por si só era irritante, mas é que cabeças sobre microfones, que repetiam e valorizavam alguns discursos de poder, essas sim, eram, de longe, importunas. A discussão era boa, falava-se em concepções de fidelidade e blábláblá... Até que, se passando por mensageira de algum que escreveu certo em linhas tortas, surge uma dessas rainhas da moral e dos bons costumes para pregar o evangelho do dia.

            De nome heroico, a Rainha Sheeva cantava um bendito, em alto e bom tom, para que as mulheres (eu e você ou eu e sua mãe) renegassem, de joelhos, a tudo aquilo que há de mais hormonal, em nome de uma coisa que o machismo nosso de cada dia reinventa a toda edição da Playboy: ser mulher, não ser cachorra. Segundo a majestade, é virtude ser princesa, de vestido rodado e anáguas (à luz dos mil novecentos e antigamente), e é um dos mais impuros pecados ser piriguete, “a la calça jeans e top no stress”.

            Desde pequenas, as minhas barbies sabiam que não podiam sentar-se de pernas abertas, que são feias e más meninas que não gostam de brincar de panelinhas, que mulher nasce incapaz de saltar muros e xingar o juiz de futebol e que é proibido gritar. Mal desconfiavam elas, entretanto, que as mulheres de verdade, sem mentirinhas e falsa modéstia, não só gritam como gemem (e alto!). Porque os corpos de sexo feminino têm vida, ora essa! Eles também resguardam suas taxas de hormônio, aprendem bem cedo onde dormem seus pontos de prazer e querem ter uma fila de bocas para passear, se assim lhe for do gosto.

            Mas é aí que dona Dorotéia, diretamente dos rabiscos de Jorge Amado, resmunga que marido que não presenteia a esposa com uma boa surra de vez em quando não lava a honra. E sabe o que tem a Sheeva a ver com essa senhora?! Diante de tamanho absurdo que é, em plena a marcha das vadias do século XXI, escreverem arbitrariamente os dez mandamentos dos prazeres da alma feminina, eu fico até em dúvida de qual o sentido da lei Maria da Penha dentro desses seminários de santificação. Será mesmo uma boa nova saber que as esposas não são objetos dos maridos ou é também pré-requisito para princesa apanhar na noite de núpcias?

            Não há nada mais sagrado que o natural. O ar ofegante que esquenta as nossas narinas, o sorriso desejante que faz a gente morder os lábios, o arrepio que escorregue no peito nas noites de lua cheia. Não há alma santa que se sustente onde não existe corpo. E essa forma burra de naturalizar o antinatural, de negar aquilo que é humano em consonância com dizeres que perpetuam uma forma de poder perversa, não sei a você, mas a mim são essas coisas que soam como pecado. Maldade é cobrar do homem que expurgue aquilo que o forma, que seja quem ele não é. É querer que sejamos uns escravos dos outros, quando naturalmente (e de verdade) podemos nos completar.

            Quem dera que a lenda do tesouro perdido também estivesse perdida... E que aquela velha história de que nós, mulheres, nascemos e crescemos para morrermos virgens e puras como a Maria tivesse ficado nos livros do século passado. Porque não há nada de perdido em deixar-se viver um pouco dos sentidos que o corpo traz e nada de tesouro quando aquilo que se retém na memória são desejos reprimidos. É muita anarquia às princesas, mas não há algo melhor a gemer do que: deixe-me ser cachorra enquanto sou feliz, enquanto os prazeres do meu corpo não diferem dos prazeres de minh’alma. No fundo, Rainha Sheeva e dona Dorotéia, sou santa naquilo que sou e peco quando, de joelhos, me engano.

Jornal Página Revista

Agosto de 2012